— Да, конечно. Хосе, иди, я сейчас. — Голос её был значительно трезвее, чем у спутника. Что не вязалось с медийным образом развращённой принцессы-пьянчужки, больше всего на свете ценящей приключения и веселье.
Конечно, это был голос моей Бэль, той самой девочки-мода из Центрального парка. Но одновременно какой-то другой, принадлежащий иному человеку. Более взрослому, знающему себе и своим поступкам цену и… А вот это «и» я сформулировать не мог. Сзади меня стояла совсем другая Бэль, несмотря на кажущуюся схожесть и преемственность.
— Нет, но… — парень понял, что что-то не так. Узрел мою спину, в которую она смотрела, почувствовал соперника. Он уже достаточно хорошо набрался, соображал замедленно.
— Но Бэль!.. — в голосе проскользнул намёк на возмущение, но только намёк.
— Иди! Мне надо кое с кем поговорить! — отрезала Изабелла и властно указала в сторону амфитеатра.
Тип помялся, выдавил тяжелый вздох и подчинился. То есть, как и в паре «Себастья-Фрейя», она в своей такой же лидер, если не больший. Главная. «Сверху». И дело совсем не в статусе.
Это у Веласкесов в крови, или у принцев воспитание особое? А может девочкам просто «везёт» влюбляться в слабых духом подхалимов?
Так или иначе, сеньор Рубио, досье которого я перед началом нашей акции старательно пролистал — серый тип, ничего примечательного — освободил нам пространство для приватного разговора, поднявшись наверх под облегчённые вздохи почти всех находящихся в помещении ангелочков. Бэль подошла ближе, встав за спиной метрах в пяти:
— Хуан? Это ведь ты, да?
Она не верила, что это я. Точнее не хотела верить. Надеялась, что ошибается. И самое хреновое, желание «не узнать» друг друга было взаимным.
Я молчал, и она добавила в голосок грозности и напора:
— Хуан Шимановский! Это ты! Я узнала тебя!
— И узнала бы из тысячи!.. — добавила тише.
Неизбежное нельзя оттянуть навсегда. Понятие «вечности» неприменимо даже для чёрных дыр, чего уж говорить о нашем мире. Я обернулся, крутанувшись на стуле. Вот он, момент истины…
…Передо мной стояла. Она. Не так, ОНА. Девочка из парка. Те же волнами спадающие на плечи белоснежные волосы, тщательно ухоженные и завитые. Черное невесомое платье — цвет ей идёт. Пусть иное, но так же выгодно подчёркивающее линии тела, как и тогда, на танцполе. Шикарное колье и расшитые по туалету разноцветные камешки, подчёркивающие статус — она всегда держала свой статус богатой аристократки, даже когда купалась нагишом в озере — это внутри и не зависит от одежды и причиндалов. Но главное, блеск в её голубых, словно горные озёра на фотографиях Земли, глазах. Мне правильно показалось, это была другая Бэль, более взрослая, мудрая — год не прошёл для неё даром. Но тем не менее, это всё та же девочка из парка, которую я встретил с заплаканным лицом, расстроившаяся из-за мелкой семейной неурядицы. Которую хотел, к которой меня тянуло! Ради кого год назад я бросился в омут, в пропасть, совершив самый безумный в своей жизни поступок, перебезумствовать который вряд ли возможно даже теоретически.
