Главное - синхронность циклов, а понял так: сны должны... нет, не сны... один и тот же сон должен повторяться часто, навязчиво и при условии равнопараметронности, тьфу ты, дьявол, словечко! Но за него ручаюсь - не вычитал ниоткуда. А уж где как не в тюрьме постоянно-равные параметры, тем более в старинной тюрьме - крепости, при одиночном заключении в равелинах. Должен признаться, черт попутал, смотрел источники, где томился Кюхельбекер, а тогда, в вагоне, или не дослышал, или не запомнил.
Они со спектроскопом-тетраортаэдроискателем, вернее один из них, который оглядывался на меня от дверей, все крепости облазил: Петропавловскую, Шлиссельбург, Динабургскую, Свеаборг и Ревельскую цитадель. Охотился за консервирующим кристаллом. Нашел и выколупнул его тайно. Думаю, не от зла тайно, просто потому, что разрешения хоть бы на микроколупание исторических памятников никто не даст никому. Сейчас же резоны - дескать, и по молекуле можно расколупать до основания. Если все-то!
Однако, чтобы не отвлекаться - к главному. Некий статистический коэффициент, помноженный на десятку в восьмой степени, встал почти что непреодолимым препятствием. Восемь нулей. Столько, оказывается, возможных ракурсов - векторов просвечивания-трансляции на один активный реконсервирующий вектор. Эх, пылю, как молодой ассистент перед первокурсницами.
Вместе с тем, мне все непонятнее, как же так - научный разговор, сухомятка (я, ведь, если вру в терминах, точно передаю их характер, атмосферу), и в то же время мне отчетливо видится рассвет и колыхание серого шелка - едва-едва, будто жаждет встрепенуться и забиться на ветру. Но ветра нет и не будет, давит тоска сонного кошмара. И словно я знаю, что невозможно совершить это над Пушкиным, но я обязан совершить это для дела. Может погибнуть дело. Дело...
Я верю в сон Кюхельбекера, потому что кажется мне, видел сам недвижный рассвет и колыхание серого шелка, пережил кошмар чудовищного долга. Я волновался вместе с тем холодным, пренебрежительным, когда он убеждал собеседника:
- Ах, как же ты не понимаешь, это и есть непреложность подлинности, лучше любой пожелтевшей страницы из мемуаров современников. Разве в каменной одиночке он мог не думать постоянно о восстании, вспоминать и воображать без конца, представлять иной его исход, победу, становление новых общественных отношений и борьбу. Во сне же всплывало подсознательное, прежде всего подавляемое с мальчишества честолюбие. С лицея таенная ревность, зависть, обиды, и прощенные тоже. Вот они на эшафоте. Один осуждает, другой осужден. Руководитель общества казнит поэта. Кюхельбекера мучает навязчивое сновидение. Не то гильотина, не то виселица... Разве не удивительная достоверность в этом роковом, но все-таки еще одном повторении смешения французского с нижегородским.
