Одни говорили, что это построили те люди, которых Ху Кадарн привел в Прайден. Другие твердят, что человек не способен сдвинуть с места такие глыбы.
Я не знаю, Марх.
Но однажды я попытался туда войти.
Марх, я сделал только шаг – и ощутил, как меня растягивает, разрывает между двумя мирами. Я был словно мошка – по сравнению с этой силой.
Я – человек лишь по матери, мне доступны тропы Аннуина. Но у меня не достанет духа войти в курганы.
– Хорошо, – кивнул Марх. Кажется, он вообще не слышал Ирба. – Теперь запоминай.
Все эти курганы – как ветви одного дерева. Все равно, с какой начать.
Ты же чувствуешь их, Ирб. Ты их знаешь – все до одного в Прайдене. Не в одной Альбе – а на всем острове.
Ты должен будешь делать главное: приводить мне воинов. Тех, что готовы отдать всё за Прайден. Не только жизнь, Ирб. Большее.
Хоть я и не знаю, что для людей больше жизни.
Приводи их к кургану. К ближайшему.
Ты чуток, Ирб. Ты распознаешь не только ближайший курган, но и ближайшего бойца.
Наделить его силой – это пустяк в сравнении с тем, что зависит от тебя.
– Ты всё понял?
– Да, Марх. Рассчитывай на меня.
– Тогда прощай.
– Марх. Можно я попрошу тебя?
– Что?
– Вернись живым.
Вперед. Не сгибаясь. Это в мире людей курган таков, что по нему не пройти иначе, чем сгорбившись. Король Аннуина идет по своим владениям, не склонив головы.
Ничему человеческому здесь нет места.
Одежда опадает, как осенью с дерева сыплются сухие листья. Или как сухая выползина остается позади змеи.
Зато сила, доселе спящая в душе, разворачивается, обретая власть не только над духом, но и над плотью. Сгустки и завихрения силы проступают на теле ослепительно синим узором.
Ты собираешь свою силу. Так мастерица натягивает нити на стан. Так воин проверяет оружие перед боем. Твой бой – здесь. И – там. В Прайдене.
Ты собираешь силу – мускулы привычно напрягаются и… на коже расцветают всё новые узоры. Сложнее, изысканнее, прекраснее.
Зримые росчерки твоей силы.
Коридор позади. Позади десятки локтей пути, вымощенного плитами сланца, – там, в мире людей. Вывязанного петлями силы – здесь. Здесь, где звери сплетаются шеями – лапами – языками, где птицы запутались, где чьи крылья, где живое стало узором, а узор ожил…
Здесь.
В мире людей – это огромный подземный зал, чьи стены – стоячие камни. В настоящем мире – это переплетенный хоровод чудовищ, вечно бегущий узор силы.
И в такт ему пульсирует синий рисунок на теле.
– Стать сильнее всех римлян?! Конечно! Что? Погибнуть… мелочи какие, все мы, рано или поздно… Говори, что надо делать!.. Войти? И всё?!
