Минут через пятнадцать ожидания к генералу подвалил высокий, метра под два, мужик лет сорока на вид, с побитым оспой лицом, вдобавок к тому покрытым старыми шрамами, одетый в давно не стиранный камуфляж с грозным черно-красным шевроном. Да уж, не зря Тугрик просил не обращать внимание на внешность его доверенного лица...
- То вы звонили?
- Да, я. От Тугрикова.
- Вовк! - протянул руку мужик.
- Виктор Петрович! - с прохладцей представился Алексей Данилович Петжак.
- Тугрик сказал, шо вам помощь треба. То поехали до нас, все обсудим.
- Далеко ехать?
- Не, километров пять. У нас там расположение!
Человек Тугрика Петжаку не понравился - типичный бандит политизированного окраса, таких по Украине много появилось после четырнадцатого. Однако выбора у него особого не было, к тому же прежде, чем поручить им достаточно деликатное дело, следовало оценить на месте людей.
- Ладно! - недовольно сказал генерал. - Вы на машине?
Транспорт Вовка находился в полной гармонии с его имиджем. Хваленый тугриков боевик приехал на дрянном старом “бимере” с литовскими номерами, как их здесь называют, “бляхами”. В машине на переднем сиденье ждал еще один экземпляр. Худенький, нервный, с бегающими глазами и дергаными движениями урки.
- Рудый, назад отсядь! - скомандовал Вовк, забираясь на водительское сиденье. Урка молча повиновался, только зыркнул недовольно на Петжака.
Машина шумно завелась, сурово рыкнула пробитым глушителем, вышла на трассу. Двигаясь от города, через пять километров ушли с развязки на второстепенную дорогу. Минуты через три Вовк свернул на разбитый асфальт, ведущий в глубину леса. Подвеска у ветерана баварского автопрома была убитой в хлам, и Петжак задницей ощущал каждую ямку. Слава богу, проехав километра от силы три, уперлись в ржавые ворота, над которыми серела вылущенная от времени надпись “Піонерський табір Сапфір”.
- Рудый, открой! - скомандовал Вовк.
Урка, все так же, не проявляя внешнего недовольства, метнулся лаской, натужно распахнул створки. Замка на воротах не имелось, не было на въезде и караула. Машина, проехав полсотни метров по грунтовке, раскатанной меж оранжевых сосновых стволов, остановилась. Петжак вышел, аккуратно огляделся по сторонам.
Бывший лагерь представлял собой одноэтажные постройки, расположенные прямоугольником вокруг большого двора, заросшего крепким высоким сосняком.
- Наша база! - гордо сказал Вовк, демонстрируя гостю свое хозяйство.
Честно говоря, хвастаться было особо нечем. Армейского порядка в “расположении” не было и в помине - оно скорее напоминало старый бомжатник. В большинстве зданий выбитые стекла, кое-где заклеенные бумагой и скотчем. Кругом горы мусора, а на самом виду загаженный уличный туалет. По двору шастали, в основном бесцельно, вооруженные мужики, навскидку - от двадцати до сорока. У полевой кухни толклись две страшные, как смерть, тетки, из тех, что неизменно прибиваются к любым “партизанским отрядам”. Вооружено это воинство было кто чем, одето пестро, но “по-военному”. В основном упакованы в бундесовский флектарн или британский мультикам, явно из секонд-хенда, а один - в украинском форменном пикселе.
