Рожи он встретил загадочной улыбкой.
— Погоди рассказывать, Рожи. Вначале я хочу поинтересоваться — не дворецкий ли тот человек? Если да, то я знаю ответ.
Остекленевшие глаза Рожи Магу широко раскрылись от удивления.
— Да, он дворецкий по имени О’Пит Филберт, а владелец дома — Родни Голдкрест. Денег у них — куры не клюют. Дворецкий — последнее приобретение. Эти люди — нувориши — ужасно богаты. Это совсем новые люди.
Улыбка Прая превратилась в ухмылку.
— Ага… — произнес он, и в его голосе зазвучали нотки хищного тигра, подстерегающего свою добычу.
— Собираетесь снова схлестнуться с Большим Форсом Гилврэем, босс?
— Да, конечно. А что?
— Не к добру это. Гилврэй — корифей в своем деле, — неодобрительно произнес подельник. — Вон он как водит за нос полицию. Его так ни на чем и не подловили. А ведь Гилврэй не сидит сложа руки.
— Ну и что с того, Рожи? — возразил Пол.
— Ничего. Только я бы на время занялся кем-нибудь еще. Большой Форс Гилврэй — это пороховая бочка.
Пол Прай наклонился вперед и ткнул пальцем в грудь Рожи Магу.
— Знаешь, кто он такой? Он — жулик. Его имя — Б.Ф. Гилврэй, и Б.Ф. расшифровывается как Бенджамин Франклин. А если гангстер пишет на своей дверной табличке «Бенджамин Франклин», значит, дело пахнет керосином. Братва окрестила его Большим Форсом, и он живет в соответствии со своей кличкой. К тому времени, когда я с ним разделаюсь, форсу у него не останется. Я заставлю его выйти из игры. Если полиция не может до него добраться, это сделаю я. Он для меня — курица, несущая золотые яйца. Его преступления принесли мне за последние месяцы тысячи долларов чистого дохода, и принесут еще больше.
Рожи Магу покачал головой.
— Он — слишком крупный зверь, босс, — предупредил он. — Вас попросту отправят на тот свет.
Пол Прай хмыкнул.
— Ну что же, драка будет честная, — сказал он. Потом взял шляпу, трость и вышел.
Едва за ним захлопнулась дверь, как Рожи Магу дотянулся до бутылки с виски, наклонил ее и поднес с губам. Потом, довольно крякнув, снова откинулся на спинку мягкого кресла и прикрыл глаза.
Уже вечерело, когда его разбудил телефонный звонок. В ответ на его «алло» раздался голос Пола Прая:
— Привет, Рожи. Ну как, ты трезвый?
Рожи Магу потер опухшие от сна веки. Часто моргая от света настольной лампы, он взглянул на пустую бутыль из-под виски и проворчал:
— Я уже семь лет не просыхаю. Вот и сейчас — с чего бы?
— Но ты хоть не перебрал? — строго поинтересовался Пол.
— Я не могу перебрать. Я принимаю дозу, а это чертово пойло испаряется через мои поры по мере того, как я вливаю в себя новые порции. И что с этим поделаешь? Так что я в полном порядке.
