– Присохни, бобер, – хриплым голосом процедил он мне в ответ. – Котлы где?
Мне почему-то вспомнилось с перепугу: «Ты не бойся – мы тебя не больно зарежем. Чик – и ты уже на небесах». Эта хрипота в голосе… местный, блин, главарь банды а-ля Джигарханян в роли Горбатого.
– Граждане дорогие! Ну, товарищи… кхм… мазурики. То есть… Я имею в виду – какие котлы? Часы, что ли?
– Да он прикалывается!
И тут у меня ярко вспыхнуло перед глазами!
Потому что пока я общался со старшими, один из младших самым непосредственным образом просто двинул меня в нос кулаком, не позволив тем самым услышать ответ на поставленный мною вопрос. Драчуном оказался юркий паренек со зверски вытаращенными глазами и с не до конца сформулированной претензией в мой адрес:
– Че сказал? Я грю, че ты сказал? Ты че тут… ты! Еще хочешь? На!!!
Ну, уж дудки. Не хочу!
К тому же теперь я уже был готов к неприятностям. В смысле… к такого рода дискуссиям. Качнулся вперед и вместо многострадального носа, из которого уже явно сочилось, подставил лоб.
Тресь!
Тоже, конечно, не крем-брюле, но все же… на этот раз – без цветастого салюта в глазах. Да и у мелкого предъявителя в результате моего коварного движения появились уже вполне отформатированные обиды на мой счет.
Помог ему, стало быть, со смыслами.
– А-а! С-сука… Ух ты!.. Серый, он мне палец сломал! Ах ты…
– Погодь, Малой, не мельтеши! – Щербатый, совершенно не отвлекаясь на пустяки, аккуратно тащил из моего заднего кармана копию приказа, коей одарили меня в канцелярии технаря. – Это что за «вид»? Кому «малява»?
– Эй-эй-эй! – запаниковал я. – Только не это! Это… смерть Кощеева… в смысле, моя. Потеряю – умру. В муках.
– А-а!.. Дай я ему еще раз вмажу! Пад… ло…
– Да погоди ты! Че тут? «…Выписка… ССТ… директор… Молоканов…» Ха! Жив еще Кефир?
Хлюпая носом, я оторопело уставился на бандюгу:
– Кефир? Ты что… Виктора Петровича знаешь? Молоканова?
Мне не ответили.
Зато на тыльной стороне кисти, державшей изрядно помятый приказ, я вдруг заметил наколку якоря, который довольно чужеродно выглядел в обществе блатных перстней и завитушек.
Под якорем – круг, как буква «О».
«Орджо»! Судоремонтный завод имени Серго Орджоникидзе.
Ну да, директор наш в технарь пришел именно после завода, все правильно. А что этот уголовник там делал? Или… ведь не родился же это тип сразу бандюганом! Наверняка до кладбищенского гоп-стопа была и у него нормальная жизнь. С нашей точки зрения… нормальная.
Старый кивнул, и меня перестали держать.
