В целом собственной торжественной речью Смит остался доволен, хотя финал и вышел несколько скомканным. Очень хотелось добавить напоследок что-нибудь значительное этой тупой истеричке, которая к тому же оказалась еще и не хозяйкой (и зачем только Смит перед нею столько времени распинался, спрашивается?!). Что-нибудь в смысле — «Надеюсь, потом, когда вы придете в себя и успокоитесь, вам будет стыдно за собственное поведение». Но Смит не стал.
Во-первых, завешивать уже начавший набирать скорость флайер, заново открывать дверцу и орать с высоты было как-то глупо и не слишком солидно, а иначе эта истеричка его не услышала бы. А во-вторых, ни на что подобное он совсем не надеялся. Потому что давно убедился: люди в большинстве своем — неблагодарные сволочи.
* * *
Когда твое собственное тело перестает тебя слушаться, становится словно бы и не твоим, а ты ничего не можешь с этим поделать, — наверное, так и выглядит самый страшный кошмар любого разумного существа. А для киборга (практически для каждого из сорванных, за крайне редким стремящимся к нулю исключением) этот кошмар еще и обыденный, привычный такой, многократно пережитый лично. Как и попытки сопротивляться. Как и изначальное понимание всей бесполезности подобных попыток. Как и ощущение нарастающей безнадежности. И все равно. Все равно…
Странное ощущение. Вроде бы ничего не изменилось. День остается по-прежнему ярким и солнечным, таким почти нереально радостным, подчеркнуто летним, туристическим, легкомысленно отпускным. Легкий ветер доносит запах соли и водорослей и шуршит листвою фигурно подстриженных кустов — интересно, этот ландшафтный дизайн тоже приписывается к числу достижений мифического старшего констебля? Скорее да, чем нет, с нереидцев станется и восходы с закатами ему приписать. До захода солнца в данном регионе четыре часа двадцать одна минута, программа услужливо подкидывает информацию по всплывающим аналогиям. Интересно, у людей тоже так? Или как-то иначе? Головы не повернуть, даже глаза никак, и смотреть получается только вперед, на край скамейки и кусок газона. Перепончатокрылая местная птичка пытается утащить упавшее на траву шоколадное мороженое, подпрыгивает, свиристит обиженно: рожок почти целый, тяжелый. А птичка маленькая.
Птичка такая же, как все местные птички. И человек у скамейки такой же, как все остальные столичные жители, ранее встреченные. Совсем нестрашный. Белобрысый, щекастый, улыбчивый и на вид совсем молодой, изо всех сил старающийся казаться взрослым юнец с совершенно детским восторгом на круглой счастливой мордахе. Вот и штаны у него короткие, широкие, до колен и в легкомысленный цветочек, что еще более усиливает ощущение несерьезности. И пистолет совершенно ненатуральный, пластмассовый, а вместо дула словно бы старинный мобильный коммуникатор, с кнопочками еще.
