- Тук?
- Ага, робот местный.
Путники остановились у двухэтажного дома.
- Заходи, гостем будешь. Тут конечно грязно, но жить можно.
Артём вошёл в комнату и опешил, в доме было практически пусто. Только стол, несколько стульев, кровать и ржавый холодильник, который являлся, скорее, декоративной частью дома и выполнял роль обычного шкафа.
- Ты живи на втором этаже, – произнес Хан открывая холодильник и извлекая оттуда странного вида фрукты. – мутафрукт будешь? Вкусная штука. Спи в одежде, так как в этом мире надо быть всегда начеку. Пистолет держи под рукой. Ну, в общем, понял.
На утро Артём проснулся от совершенно дикого по звучанию пения Хана. Слова были на незнакомом языке. Беглец спустился вниз и увидел, что на столе стоит неизвестно откуда появившаяся тарелка с мясом.
-Отведай местной кухни – Хан чистил дробовик - Ко мне сейчас гость один прибежит, всегда прибегает, как только я тут. Нам наедине поболтать надо. Можешь по городу погулять, только во дворы не заходи, мало ли что. На тебе деньги – старик протянул купюру - здесь сто единиц, хватит на выпивку, ну или на газировку, если алкоголь не любишь. Если бармен скажет, что мало, значит, он тебя пытается надуть. Бар находится за углом.
Артём вышел из дома в приподнятом настроении. Еда была вполне сносна, и его уже не пугала Черта, его не пугал город, пусть он будет жить в этой грязи, но зато свободен! СВОБОДЕН! Ноги его сами понесли в бар, даже усталость больше не чувствовалась. Может Хан что подсыпал из той странной химии, о которой он рассказывал?
Отворив дверь в бар, парень чуть не закричал. Со стороны стойки на него смотрело жуткое лицо. Без носа, кожа висела лоскутами. Рот выглядел простой щелью, так как был практически лишен губ. Волосы торчали клоками, то тут, то там, но никак не складывались во что-то, похожее на прическу. Единственное, что дело это лицо живым - это глаза, обычные человеческие глаза. Он в надежде перевел взгляд на руки, но там ситуация была не лучше, гниющие куски кожи безжизненно свисали со всех доступных взгляду частей тела. Тем не менее, Артём стойко пережил это испытания и даже почти не подал виду, что ему подурнело. Хотя дурно стало, но не от вида, а от запаха. Опять этот запах гниющего мяса.
- Ну что уставился? Мертвяка никогда не видел? – недружелюбно заворчал бармен.
- Я..а..я…
- Или, может, ты расист? – решил пойти он в атаку.
- Нет-нет, что вы.
- Ну то то. Тебе чего?
- эээм. Газировки – вспомнил новое слово Артём.
