- Мальчик. Я не буду спрашивать, что там произошло. Думаю, ты всё понял. – Прервал многочасовое молчание Хан.
- Да, – юноша еле-еле кивнул головой.
- Хорошо. А теперь вопрос по другой теме. Ты знаешь, что у тебя за пистолет?
- Вальтер Р-38, мы же уже говорили про это.
- Чей он?
- Моих предков. Трофейный, так мне отец говорил. Мол, в нашей семье он оказался после 1945 года. С тех пор передаётся старшему сыну в семье. Хан, прости, я сейчас не могу говорить. Пойду наверх, – трехсотому была явно плохо.
- Давай, я мальчугана посторожу. Ты молодец, здорово сегодня себя проявил. А про ратушу забудь.
Как только Артём ушёл, мертвяк прошептал: «сошлось…невозможно, но всё сошлось…». Он встал, прошёлся по комнате, снова встал. Затем закурил, но, увидев, как закашлялся раненый, тут же потушил сигарету. Налил себе стакан бутора, выпил, налил ещё. Напряжение не сходило с его лица, казалось, столь насыщенной жизни не было уже лет тридцать. Никакие путешествия по пустыне Черты не могли сравниться с тем, что ему пришлось повидать сегодня. Эмоции, полученные за последнее время, градировались от самых отрицательных до очень положительных. Жизнь не уходила от него насовсем, она просто брала перерыв, чтобы вот так феерично вернуться.
Этой ночью Артём спал плохо, мерещилось, что он всё-таки убивает Дилера. Такая смена характера не казалась ему удивительной, ибо после Гильдии, он понял, что весь этот мир построен на насилии. Ты или раб, или получаешь от жизни всё, вот о чем говорил Хан в первые дни знакомств. Надо найти самую высокую колокольню, дабы плевать с неё абсолютно на всех, потому что другие сделают точно так же на твоём месте. Вальтеру оставалось чуть-чуть для осуществления желаний, но вот порой проявлялась мягкотелость воспитания папаши. Не знал он, о чем на верху поётся, иначе учил бы сына другим вещам. Но ничего, сын и сам научится, не зря жизнь ещё при нем, значит уже кое-чего знает. Трехсотый вытащил из под матраса пистолет и поднял его на уровень луча лунного света. Вот та машинка, за которую можно и батю поблагодарить, больше и не за что. Захотелось курить. Для некурящего желание неожиданное.
Стараясь не шуметь, Вальтер спустился вниз и вытащил из пачки мертвяка одну сигарету. От неё пахло старостью и ещё каким-то запахом, видимо травы, которой её набили, названия он не знал. Взгляд упал на упаковку таблеток. Ещё слишком мал для этого говоришь? А, старик? Тихонько выдавив одну, трехсотый вышел на улицу и попытался поджечь сигаретку, получилось, однако, не сразу, но получилось. Это были худшие секунды в его жизни. Казалось, легкие, привыкшие к очищенному воздуху и с трудом переносящие Черту, окончательно взбунтовались. От кашля он согнулся пополам, внутренности просились наружу, а во рту стоял резкий вкус, видимо той самой травы. Вальтер сплюнул на землю, выкинул чуть обгоревшую сигарету и пошел обратно к себе. Чувствовал он себя очень плохо, просто отвратительно. Кашель продолжал буйствовать, да и тошнота никуда не собиралась.
