Некоторые не уснут | страница 47



            Я отвернулся. От его взгляда я испытывал отвращение, выворачивающее наизнанку. И ненавидел себя за это. Если я не мог выдержать его взгляд, то не удивительно, что он разрушает мой дом.

            Я увидел разбросанные по всей комнате книги, которые он взял с полок. Они лежали раскрытые, лицевой поверхностью вниз. Я не мог сконцентрироваться на чем-то, кроме "мультиков" и картинок в журналах. Я увидел возле его кресла первое издание в твердом переплете Уолтера Де Ла Мара. На суперобложку была поставлена кружка чая.

            Я бросился через комнату и схватил книгу. На обложке красовалось круглое пятно.

            - Господи Иисусе.

            Он захихикал.

            - Ты знаешь, насколько ценная эта книга?

            Юэн пожал плечами.

            - Это просто книга.

            - Моя книга!

            - Извини, - ответил он автоматическим, спокойным тоном.

            - Сколько раз я говорил тебе об этом? - я окинул взглядом комнату, указывая рукой на царящий в ней хаос.

            Он снова захихикал.

            - Вы только его послушайте.

            Я резко закрыл глаза, задержал дыхание и сел на диван.

            - Нам нужно поговорить.

            - О чем?

            - А ты как думаешь? Как я говорил тебе почти каждый вечер на этой неделе, ты не можешь здесь больше оставаться.

            Он уставился на меня, его лицо не выражало никаких эмоций.

            - Посмотри на это место. Посмотри, что ты с ним сделал.

            Он равнодушно посмотрел по сторонам.

            - Извини, на что я смотрю?

            Я хлопнул руками по кожаному дивану.

            - Ты не видишь?

            - Извини, но что ты имеешь в виду?

            Я посмотрел на потолок, словно взывая к кому-то о помощи. Нет, я не дам себя втянуть в очередное бесконечное, цикличное обсуждение, сбивающее с толку, бессмысленное и проходящее в атмосфере его немытого тела и нестиранной одежды.

            - Ты не можешь здесь оставаться. Я хочу, чтобы ты ушел. Сегодня.

            Что-то визгливое было в тоне моего голоса, от чего он звучал глупо и беспомощно.

            - Прости, но почему?

            И тут меня прорвало.

            - Бардак! Гребаный бардак! Мусор. Старые газеты. Грязны чашки и тарелки. Везде пролитая еда. Отопление, включенное на полную. На улице двадцать четыре градуса тепла. Окна закрыты и зашторены. Здесь воняет! Ты портишь мои книги. Мои вещи. Все.

            Все это время его лицо не покидало выражение усталого недоумения.