Я завозился с бутылкой, старательно не глядя на портреты по стенам. Никогда они мне не мешали. Даже после её гибели. А сейчас почему-то взирали с укором.
— Моя жена.
— Елена?! Надо же! У неё талант!
Горлышко хрустнуло.
— Ничего, так даже пикантней, — опять этот огонёк в ржавых глазах.
Я налил бокал почти полным и с громким стуком поставил бутылку на стол. От ходьбы кости ныли всегда, но сегодня отчего-то особенно. Наверное, будет снегопад. Что-что, а погоду после аварии я мог предсказывать за весь Гидрометцентр!
Гостья встала.
— Вам нужно выпить.
Я проводил её, уходящую на кухню, взглядом, уже всерьёз думая, что она маньячка. Сабэль вышагивала бесшумно, красиво, держа спину не хуже русской императрицы. Не виляла зазывно бёдрами, хотя там было чем вилять. Не жеманничала и не бросала томных взглядов, какие обычно бросают вознамерившиеся оседлать кого-то юные охотницы. Её интерес ко мне был… пограничным, запретным что ли… Как будто её что-то останавливало, ограничивало, и она вынуждена была вести себя со мной иначе, быть не такой, какой ей быть хотелось.
— Вы правы, — с кухни сначала запах корицы, затем она. А в руках — водка.
— В чём?
— Есть такие полицейские, которые и за меньшую дозу в крови могут отнять… права.
Я поморщился от боли в тазу, попробовал сесть в кресле удобнее, но мало что поменялось. И опрокинул стопку, едва та наполнилась.
— Ещё? — подняла медную бровь армянка, но, разглядев в моём лице вопрос, поставила бутылку и пригубила из своего бокала: — Не подумайте. Просто когда мы начнём, вы… удивитесь. А лишняя стопочка способствует… принятию, так скажем, некоторых вещей. Проверено.
Подсыпала что-то на кухне, как пить дать. Сейчас начнутся галлюцинации, потом я отключусь, а когда открою глаза — если открою — найду себя в ванной со льдом и памадным следом на лбу. В лучшем случае.
В топку. Да даже и так. Будь что будет. Какая разница, где нажраться — у Митрича или дома? Не один же…
Я налил и выпил ещё одну, не дожидаясь обслуживания.
— Я слушаю.
За окном начинался снегопад. Белый мир зарябил, как от помех, будто вот-вот пропадёт эта кривая картинка и всё… изменится. Во дворе истерил прерывистый автомобильный клаксон и слышалась родная речь Тамерлана — дворник Акбар спорил с очередной умницей, бросившей свою машинёжку посреди дороги.
— Нет. Вы не слушаете, — она закурила.
Один из портретов жены, казалось, покивал.
— Сабэль, — выдохнул я как перед важным признанием, стараясь говорить вежливо, — вы хотели сказать, кто был за рулём той машины. Чего тянуть, ну? Я слушаю.
