Я отошел еще дальше.
- Еще раз представьте себе, что вы его коснулись.
Отошел к самым щитам.
- Еще раз.
На этот раз яблоко не пошевелилось.
Под задумчивыми девичьими взглядами я вернулся к строю, вытащил из своего колчана бумажную мишень (сегодня я разорился на медяк и таки купил один лист), аккуратно разорвал на четыре равных части и протянул получившиеся четвертушки юным лучницам.
- Скомкать. Собственноручно прикрепить к своим щитам. Выполняйте!
Не, ну а чё! Сами ж назвали меня «мастером»! Так что никакого удивления подобный стиль общения вызывать не должен! «Мясо ваше – кости наши»! А вы как хотели!
Ни удивления, ни возмущения мой тон не вызвал – дамы к обеду вымотались и на мелочи внимания не обращали. Девушки молча направились к своим мишеням, шелестя бумагой.
Черт! А ведь реально – умницы! Ни одна не спросила, какого размера комок надо делать из своего листочка! Наверно, каждая вспомнила мои вчерашние слова про зависимость величины цели и области, куда попадет стрела при промахе! Комочки у всех получились маленькие-маленькие! Молодцы! Хотя, здесь отношение к словам того, кого назвали «мастером» - очень серьезное! В обратную сторону, кстати, тоже действует – ответственность колоссальная!
Но все равно… нехорошие мысли насчет некоторых вариантов приказов учителя ученицам, которые надо беспрекословно и в точности выполнять, опять закружились где-то в глубине похотливого сознания этого молодого "мастера Лю".
- Молодцы! Теперь эти старательные лучницы должны встать на линию, наложить на тетиву стрелу, натянуть лук и «потрогать» скомканную бумагу, которую только что повесили на щит. Но стрелять не нужно. Натянуть лук с одной стрелой следует одиннадцать раз. И только на двенадцатый раз – выпустить стрелу по-настоящему!
Удивительно, но, кажется, такое упражнение в кланах не показывали. Или, что вероятнее, не показывали именно этим девушкам.
Послышался повторяющийся скрип. Нет, это не луки скрипят. На самом деле, хорошие луки не скрипят вообще. Скрипят луки, которые вот-вот сломаются. Или скрепит тетива на рогах лука. И тогда криворукому подмастерью, такой лук сделавшему, можно – и нужно! – прописать этим самым луком по башке! Писатели, у которых луки скрипят, возможно, никогда сами из них не стреляли и приняли за него шелест древка стрелы по рукояти лука, когда лучник оттягивает ее назад. Или скрип кожаной перчатки, удерживающей лук. Или упомянули этот самый скрип из каких-то своих высокохудожественных соображений. Ну, как Лукас, у которого корабли взрывались в вакууме с хорошим таким «ба-бах!».
