"Быстрее!" - мысленно воскликнул я и тут только понял, что лифт так и остался на первом этаже. А это значит, что... убийца идет за мной пешком. Точно инвалид с многолетним стажем, я медленно повернул голову назад и увидел злорадную улыбку. В этот момент дверь открылась. На пороге стояла Катя. Девушка показалась мне чем-то напуганной, на ее милом правильном личике темные глаза выглядели больше обычного. Домашний халатик синих тонов скрывал ее прелести, и только мягкие, и до сих пор желанные губы притягивали взгляд. Но созерцать свою бывшую девушку мне долго не удалось.
- Дэн, мы вчера все уже решили. Зачем ты пришел? Дядя Витя!
Последнее восклицание предназначалось моему убийце. Лицо "дяди" внезапно осунулось и побледнело. Резкий толчок в спину, и я уже лечу в Катины объятия, а потом мы вместе с ней падаем на пол в коридоре. Кто-то захлопнул дверь, а я с разбега ударился головой о деревянную подставку для обуви. Как и ожидалось, на этом болезненные ощущения не закончились. Резкая боль в груди говорила о том, что дядя Витя решил поиграть моей тушкой в футбол.
- Зря ты не поехал на лифте. - Услышал я спокойный голос убийцы. - Теперь придется немного тебя проучить. Ничего личного.
За прошедшие двадцать четыре года я не испытал и сотой части той боли, которая обрушилась на меня со всех сторон. Железный носок дяди Вити перешел к моей голове, глаза взорвались снопом искр, кровь брызнула по щекам, а обе руки безуспешно пытались прикрыть лицо. Почему Катя ни словом, ни делом не вступилась за меня? И вот, как мне показалось, я провалился в пропасть. Когда очнулся, почувствовал, что скатываюсь по наклонной поверхности. Значит, снова на крыше. Несколько секунд, и я в свободном падении лечу вниз, к финальной точке в моей жизни. На этот раз показалось, что асфальт встретил меня немного мягче...
Я открыл глаза, обвел взглядом комнату, задержался на своем портрете времен школьной молодости и уже по привычке ощупал лицо. Ни синяков, ни ссадин, ни крови. Взгляд остановился на старинных, доставшихся мне по наследству от прабабки, настенных часах. Два часа дня. До предполагаемой встречи с асфальтом осталось еще три часа. Внезапно вспомнился старый американский фильм "День сурка". Там герой постоянно попадал в один и тот же день, проживая его снова и снова. Со мной произошло нечто похожее. Только почему-то я перемещался во времени сначала на час назад, а теперь на три часа. Словно попадал в разные точки восстановления, если оперировать компьютерными терминами. Сегодня воскресенье, на работу мне завтра. В прошлый раз, до встречи у своего подъезда с Генкой, я находился дома. Теперь же, не теряя времени, помчался на улицу. Гены у подъезда не оказалось, что и к лучшему. Не хотелось тратить драгоценные минуты на пустячную беседу. Солнце палило нещадно, футболка покрылась потом, короткий ежик волос на голове тоже намок, а испарина на лбу превратилась в каплю, которая потекла к переносице. Не останавливая бег, я смахнул рукой влагу с лица. "Дядю" в кафе не увидел. Окинув взглядом прохожих, остановился. Ждать убийцу еще два часа посчитал глупостью, поэтому уже спокойным шагом направился к дому Кати.
