Пишу себе я в прошлое письмо,
По адресу, известному лишь мне:
«Я знаю, ты стихами бредишь, но
Не вечно цвесть лирической весне.
Столкнёшься ты с открытием таким:
Никто не купит книгу твоих вирш,
Заплаченные деньги, словно дым
Растаят и начнёт шуметь камыш.
Ты с горя будешь пить и пьяный бред
В стихах своих угрюмо изливать.
Услышишь от главредов слово: «Нет!
Всё это невозможно издавать.»
Почувствуешь непризнанным себя,
Но гением, конечно. Как ещё?!
Ты будешь изнывать, себя любя,
И прятаться от мира под плащом.
Вздохнуть тебе поможет интернет,
Ты творчеством своим его зальёшь.
Признания и там, конечно, нет,
Но есть хотя бы чувство, что живёшь.
Зачем тебе пишу, не знаю сам.
Об этом думал ты десятки раз.
Пойду, опубликую в Инстаграм
Всё то, что написал тебе сейчас.»
