В основном варим всяких раков и моллюсков, рыбу жарим. Больше всего меня насторожила и обрадовала фиолетовая икра — вкуснятина, а стоит по сравнению с остальным копейки. Так я уже рассказывал, как джуби ищут в космосе родителей, отправляют на станцию за собственный счёт свой генетический материал. Ну, не выбрасывать же после анализов? Вот ушлые роботы и толкают его в дьюти-фри как дары туземной кухни.
— Опять ты мне эту икру поставила! Не могу я уже на неё проклятую смотреть! — Снова процитировал я классический фильм с особым выражением.
Ирпочка советское кино не смотрела, но так уж классики угадали женскую линию, что мой ненаглядный искин в облике робота реагировала совершенно естественно. — Ну, без хлебушка пока, где ж его взять в космосе, да ещё и в гиперпространстве? Вот прибудем в убитую сиску, на Буханочке будет тебе всё, что хочешь! Давай, милый, не капризничай, — она зачерпнула полную ложку фиолетовых шариков из тарелки. — А-ам!
Я с трагическим выражением открываю рот и принимаюсь горестно пережёвывать редкостную вкуснятину, изо всех душевных сил стараясь не заурчать. Куда там икре чёрной, по мне вообще бяка, или любимой кетовой. Разве что в юности на Шаморовских пляжах икра серых морских ежей, запечённых в костре, как картошка, приносила столько же радости, но та шла в сочетании с купанием. Но всё-таки с хлебом! И с живой Иркой…
До моего отлёта мы были близки, наверное, была любовь. Вот даже роботу придал её облик. Вернее, всё не так, люблю я не облик, а лучшую в галактике девочку Ирпу, влюбился, когда она ещё была искином Буханки, нашего звездолёта. Но вот какая беда — на звездолёте Док поставил мне страшный диагноз, СПИД. Меня вылечили джуби, но ведь мы были близки с Ирой на Земле! И… э… некогда лучший друг Пашка тоже. Убивать их я давно передумал, забыть не получается, выходит, нужно спасать друга детства и первую любовь.
Её киберкопия что-то почувствовала, серьёзно прищурилась. — О чём грустим-мечтаем?
— Дорогая, ты не обращай внимания, это не лечится. — Вздыхаю и печально загребаю полную ложку икры. Говорю с набитым ртом:
— Нафтальхия. Мням-мням, груфть, фанифаеф?
— Значит, хроническое заболевание. — Задумалась Ирпа. — Как проявляются обострения?
Прожевав, снова запуская ложку в тарелку. — Пониженный тонус, апатия, ухудшение сна, аппетита…
Зря я это сказал. Она улыбнулась. — Значит, до обострения далеко.
Вношу поправку. — У всех проявляется по-разному! Я вот хлеба хочу!
