Там красовалась жирная надпись: «Выставка работ Ирины Дмитриевой». А на самой доске, на черной, глянцевой поверхности…
«Нет, только не это, — мелькнуло в голове у Иры, — пожалуйста, пускай я моргну и это видение исчезнет!»
Но видение не исчезало, и весь класс мог видеть несколько Ир иных рисунков, на которых был изображен Кахобер Иванович. Самым позорным было то, что, глядя на эти рисунки, ни у кого не оставалось сомнения — художница без памяти влюблена. На одной картине Кахобер был изображен Дон Кихотом, рыцарем Печального Образа, в латах и на коне; на другой — в королевской мантии и с короной на голове; на третьей — в плаще и со шпагой…
— А вот и сама художница, встречайте, — во всю глотку заорал Боря, завидев Иру. Он принялся хлопать, но его почти никто не поддержал.
Ира смертельно побледнела, на секунду ей даже показалось, что она опять упадет в обморок. Она оперлась о стену. Стена была холодной; и это ободряло. Затем Ира кинулась к доске и стала срывать свои рисунки, — их было много, не меньше десяти. Вот-вот должен был войти Кахобер, а если он увидит свои портреты… Об этом лучше было даже не думать.
— Доброе утро, — услышала она за спиной знакомый, энергичный голос. — Что у вас здесь за шум? — У нас здесь персональная выставка, — сказал Боря, размахивая руками. — У вас есть пригласи тельный билет?
Кахобер с едва уловимой неприязнью посмотрел на Борю, потом перевел взгляд на доску…
Ира успела сорвать почти все рисунки, и только один, на котором Кахобер был изображен в доспехах и латах, был прикноплен так сильно, что никак не поддавался. Ира оглянулась, встретилась с Кахобером глазами и так сильно рванула листок на себя, что край остался на доске.
— Можно посмотреть? — в полной тишине Кахобер подошел к Ире и взял из ее рук свой портрет. Все ждали, как он отреагирует: засмеется, обидится или что-то еще?
— Надо же, — медленно проговорил он. — Сколько раз в жизни меня рисовали, никогда мне не нравилось. Я уж думал, что всему виной моя внешность… Ира, можно я оставлю твой рисунок у себя?
— Зачем? — чуть слышно спросила она.
— На память, — улыбнулся Кахобер. — Он мне очень нравится. Никто не рисовал меня лучше.
— Правда? — с надеждой прошептала Ира, поднимая на него полные слез глаза. В этот момент ей было не важно, что все на нее смотрят, не важно, что все видели ее рисунки и узнали о ее любви. Кахоберу понравились портреты — это было главным.
— Правда. — Кахобер смотрел на рисунок, не скрывая своего восхищения. — Думаю, что ты настоящий художник, если даже из такой фактуры, как моя, смогла вылепить странствующего рыцаря. Пожалуйста, садись.
