«Дарки, пришло наше время», — позвал он мысленно свою спутницу.
«Я уже давно тут», — в его голове послышался такой приятный ему голос.
«Молодчинка», — в руке, заведённой за спину уже начал проявляться полутораметровый широкий меч.
— А теперь… ПОРВЁМ ИХ! — его крик разнёсся эхом по лесу.
Первый же удар скосил целую пачку скелетов, среди которых был один из выживших магов, который к этому времени опомнился и пытался произнести какое-то заклинание. Но безуспешно. Меч поделил того на две части, не дав ему и шанса закончить начатое. Ещё взмах. Белые кости разлетелись в разные стороны. Удар. За ним ещё один. И так далее. Тайрен махал мечом, преодолевая дикую боль, разрывавшую его тело. Бока, плечи, левая рука, ноги — всё пострадало от действий огня. Некоторые куски кожи прожарились до хрустящей корочки, и отдавали новой, невиданной до сего дня болью. Каждое движение и каждый вздох, распространяли боль по всему телу. Даже ненависть не могла погасить неистовый напор новых ощущений. Но зато, она могла питаться ими. Каждый новый импульс боли, добежавший до мозга, всё сильнее раздувал чёрное пламя. Руки сами рубили существ, пытавшихся подойти поближе. Скелеты, кусты, деревья — всё ощущалось лишь как трава, которую наш герой неустанно скашивал, махая мечом как сумасшедший. Его разум начал застилать чёрный туман. В глазах стояла тёмная пелена, мешающая обзору. Но появившееся не так уж давно чувство присутствия, продолжало направлять его. Удар. Ещё один. И ещё. Сколько времени он уже сражается? Всё как в тумане. Что им движет? Зачем он здесь? Ответов на эти вопросы не существует. Здесь и сейчас тут есть враги, которые всё продолжают наступать, и есть он сам, продолжающий рубить неизвестных ему оппонентов. Он лишь знает, что это враги. Толпы врагов. Они пытаются убить его, а потому, он не может отступить. Ведь он тоже хочет убить их, всех до единого. Здесь должен остаться только он. Интересно, а здесь, это где? Где он сейчас? Темно, ничего не видно. Только боль и вес тяжёлого меча в руках подсказывают ему, что он всё ещё жив. Какой-то кусок отрывается от поверженного врага, попадая ему прямо в лицо. По ощущениям, похоже, что его голова совсем ватная, а жёсткий объект будто бы отпружинил в сторону, принеся за собой только небольшое неудобство. Что вообще здесь происходит? Почему врагов так много? Как долго ему ещё сражаться? А теперь что-то изменилось. Где все? Буквально секунду назад враги ещё были, а теперь вокруг уже никого. Тишина. И только буйствующее сердце в груди не даёт насладиться полным отсутствием звуков. Бум-бум, бум-бум. Как локомотив, спешащий к следующей станции, оно долбится в его груди. Бой точно закончился? Вот бы глаза работали. Чувство опасности молчало, но Тайрен всё ещё не доверял ему в полной мере. И всё же, вокруг так тихо. Наверно, он всё-таки победил. Или нет. Кто-то приближается. Но сил поднять меч, больше нет. Он как будто стал в десять раз тяжелее, пытаясь притянуть своего владельца к земле. Не поднять.
