– У меня дома, – отвечает Молчанов. – До твоего дома мы вчера так и не добрались. Некоторое время он молчит, потом добавляет, – да и страшно было тебя одного оставлять, ты совсем с катушек слетел.
– Да?
– Ну, – смеётся Молчанов. – Такси заблевал, потом в какую-то общагу ломился…
Ничего себе! Никогда бы не подумал, что я на такое способен. Впрочем, в трезвом состоянии мы редко догадываемся о том, что можем натворить, будучи пьяными в стельку. Хорошо, есть Молчанов, который в нужный момент оказывается рядом.
– Я в шоке от самого себя!
– Бывает, – разводит руками мой приятель.
– Я тебя не сильно стеснил?
– Не-а. Эта комната у нас свободна.
У нас? Не думал, что у Молчанова кто-то есть. Впрочем, он человек-загадка, шкатулка с секретом, кто знает, может, он совсем не такой, каким я его себе представляю?
Но уже в следующий миг он ставит всё на свои места.
– Чаю хочешь? Мама пирог испекла.
Ага, понятно. Молчанов живёт с мамой. Вот это уже больше на него похоже. Мужик за тридцать, усердно опекаемый престарелой мамашей. Стоило ожидать. Хотя мне всё равно. Пусть сожительствует хоть с резиновой куклой – вчера Молчанов мне здорово помог, не бросил пьяного замерзать на улице.
– От чаю не откажусь, а пирог, боюсь, не полезет…
Молчанов усмехается. Он-то свеж как огурец. Я ему немного завидую, мне бы такое здоровье.
– Пойдём тогда на кухню.
– Ага. Только мне сначала в туалет надо.
Молчанов показывает мне, где в его квартире находится санузел. Я иду туда, мой приятель исчезает в кухне.
Квартира Молчанова – типичная малогабаритка в панельной «хрущёвке»: каждый метр полезной площади чем-то занят, заставлен или завален хламом. Любое свободное пространство тут выглядит как клочок суши на каком-нибудь острове, отвоёванный у моря в долгой упорной борьбе.
В туалете меня начинает рвать; согнувшись пополам, я опорожняю желудок в молчановский унитаз. Блевотина хлещет из меня неудержимым яростным потоком, забрызгивая всё вокруг. Чёрт, только этого мне не хватало!
Минут пять меня как следует полощет. Мой пищевод скручивается в болезненную спираль, желудок сводит спазмом. Всё выпитое и съеденное вчера покидает меня с горьким вздохом сожаления. Молчановская сантехника стоически поглощает эти неаппетитные извержения.
Наконец мне удаётся разогнуться. Умываюсь под краном у раковины, делаю несколько глотков воды, затем оглядываю место преступления. Ужасная картина. Нажимаю на рычаг смыва, но вода не желает течь. Похоже, сливной бачок у Молчанова сломан. Ну, если он – ровесник квартиры, неудивительно.
