— Вот, едва в лоб ему пулю не всадил… И там еще в кармане плаща десять злотых…
— Упокойтесь, дорогой пан Алесь! — испугался Зелинский, увидев оружие. — Тут ваши друзья! Не надо стрелять!
— Ах, да… — мотнул головой журналист, пряча в кобуру свой «Detective Special».
Он почесал затылок и нахмурился, пытаясь собраться с мыслями.
— Я что-то устал и плохо соображаю… Прошу прощения, панове… Каша какая-то в мозгах…
— Так вы об этом убийстве говорили? — поинтересовался Стефан Лазаревич, сев в свое кресло.
— Что?
— Вы об этом убийстве говорили по телефону? — повторил тот.
Мужчины смотрели на Минича с вежливым добродушием и участием, но на самом деле в их глазах читалась тревога.
— Нет! Я никого не убивал, — замахал руками Алесь. — Повторяю, я никого не убивал! Поверьте мне! Все эти трупы — это не я! Я не собирался никого убивать!..
— А кто их убил? — спросил бывший полицейский.
— Не знаю… — стал размышлять вслух Минич. Пожал в растерянности плечами: — Причем вот труп есть, то есть я сам труп видел, когда в свой подъезд входил… А выхожу — глядь, а трупа-то и нет! И еще пропала восковая фигура в музее, словно ожила и куда-то ушла… И Ленин на меня смотрел и подмигивал…
— Какой Ленин?
— Ну, известно какой. Тот самый, из гроба в мавзолее… Лежит лысый с закрытыми глазами, а потом так раз — и открыл. А взгляд злой такой… И снова закрыл свои зенки…
Вспомнив это, Алесь перекрестился.
Адвокат и его сосед снова многозначительно переглянулись.
— Та-ак… — вздохнул Зелинский и, потерев нос, прошелся по комнате. — У меня есть один знакомый врач, очень хороший специалист… Лечит в своей весьма престижной клинике, причем лечит анонимно…
Он повернулся к Миничу и задал неожиданный для него вопрос:
— Вы много пили в последнее время? От вас, мой дорогой друг, пахнет, как от вагона с коньяком…
— Вообще-то, да… — признался тот. — Три дня сплошной карнавал…
— Ну вот! — улыбнулся адвокат, обняв журналиста за плечо. — Вот причина. Вы что-нибудь знаете о белой горячке?
От этих слов Алесю снова стало муторно. Он побледнел и опять ощутил, как земля уходит из-под ног. Все снова показалось каким-то нереальным, фальшивым…
— Что-то мне не по себе… — проговорил он, вытирая на лбу холодную испарину.
Рука стала мокрой от пота. Он с удивлением смотрел на нее.
— Идите и умойтесь холодной водой, — Зелинский проводил его в ванную комнату с заботой, словно тяжелобольного человека. — А я пока сварю кофе…
х х х
Алесь вымыл лицо ледяной водой и потом долго смотрел на свое отражение в зеркале. Взгляд какой-то затравленный, как у побитой собаки, и полный страха и недоумения. Что-то такое с ним уже когда-то было. Причем совсем недавно. Дежа вю, уже это видел.
