— Знал бы прикуп — жил бы в Сочи.
— Раздаем ещё на партию или прервёмся?
— Стоп! Шуршит кто-то.
Раздается шорох в красно-белой стене спасательных кругов и жилетов. Почему красно-белых? Красная тканевая оболочка порвалась, оголив белое нутро пенопласта. Из этого яркого рванья вылезает Финк.
— Простите, я Финк, лучший робот Вселенной.
— Ха-ха-ха, — смеется треф.
— Прррикольно…
— В преффф играешь? Садись четвертым? — Червовый делает приглашающий жест.
— Я робот. Лучший робот Вселенной.
— У нас своих талантов — море, хе-хе-хе! — трефовый игриво тасует карты и показывает прямо в воздухе веер мелькающих тузов.
— Я… — начал и вздохнул робот.
— Пить будешь? — Бубновый потянулся за бутылкой.
— Налей человеку! Видишь, трусит его.
У Финка зашкаливал сигнал опасности. Бубновый глубоко вздохнул, наливая в стакан, и протянул. — Пей, робот! Трубы горят?
— У меня нет труб. Мне нельзя пить, — попробовал возразить Финк…
— Брезгуешь или в завязке?
— Або пидлюка, або хворий?
— Стеснительный. Давно явилась, персона с перрона?
— Я — электронный!
— А я — коронный! — треф снимает с головы бейсболку с шахматной короной над козырьком и раскланивается.
— А я сейчас сниму голову. — Робот снимает голову и приподнимает над собой, как облачко.
Двое замерли. Третий падает в обморок, а рука его со стаканом медленно кружит, догоняя тело.
— Держать! — крикнул второй, в прыжке подхватывая стакан и высасывая из него на лету… — Уфф! — Рухнул в песок. Нечеловеческое напряжение на его лице сменилось облегчением, — догнал!
— Гад ты, червовый! Всё только сам. А товарищи?
— Прости, треф. Не успел подумать, рефлекс сработал, хе-хе.
— Прощаю. Не понимаю, я, что ли… — треф глянул на бубнового, лицо которого было бело и неподвижно. — Чем спасать будем?
— Нашатырь нужен.
Финк поспешно водрузил голову на место и виновато сказал:
— Простите меня. Вы бы мне не поверили. А так — я робот. Поверили?
— Дурак ты, хоть и робот.
— Не умно, электрический. Где сейчас нашатырь взять?
— Нашатырь? — Финк нажал что-то на груди. — Я сейчас… — и брызнул на лицо пострадавшего.
— Ух, ты! — восклицают двое.
— Брррось мочиться! — фыркает обморочный, приходя в себя, с удивлением смотрит на то место, откуда била струя. Соображает. — А настоящего спиррр-рта нет?..
— Есть.
Полчаса спустя все опьянели:
— А кликуха у тебя почему заграничная?
— Такую дали.
— А прячешься почему?
— Я не прячусь.
— Вот сдадим тебя, куда надо — пусть проверят.
— Паспорт есть?
— Мне в город надо. Я людей ищу.
