— Куда это ты яйца намылил? — интересовались коллеги.
— В продажи пойду! — отвечал Петя.
— Ох, ёптыть! В магазин, что ли?
— В офис! Менеджером по продажам буду работать!
— Менеджером?! Ты хоть знаешь, как это слово переводится?
— Да какая разница? Я там два дня уже поработал на своих выходных. Работа — не бей лежачего! Я сейчас только об одном жалею, что раньше туда не пошёл. Сидишь себе спокойно, по телефончику названиваешь, по почте письма отправляешь, на тёлок палишь. Знаешь, какие там тёлки?
— И что ты продавать собрался?
— Упаковку!
— Упаковку?
— Упаковку!
— А в упаковке что?
— Ничего!
— Пустую упаковку? Я думал, полезное что-нибудь, товар какой…
— Ты долбоёб? В натуре, сгниёте тут в мазуте, и прямо в робе в морг унесут. Упаковка — это и есть товар, чего непонятного?
— Да поняли мы. Фантиками барыжишь, короче.
— Вы, пацаны, зря смеётесь. Сейчас упаковка всё решает. Тебе сраного гвоздя без упаковки не продадут. Вот ты сигареты куришь — они в упаковке. Запчасти привозят — в упаковке. Куда ни плюнь — всюду упаковка.
— Вот-вот. И так мусора дохера, так и ты ещё фантики свои втюхиваешь кому-то.
Петя задрал нос:
— Я не втюхиваю, я продаю… Ой, да что с вами разговаривать. Ковыряйтесь в грязи своей дальше. Я с этой хернёй завязываю.
Петя забрал трудовую книжку, получил какие-то деньги и ушёл восвояси, получив напоследок прозвище.
— Когда этот менеджер назад прибежит, давайте ему погоняло дадим — Беляев?
— Почему Беляев?
— Беляев — это писатель такой. «Продавец воздуха» написал.
Петя вернулся меньше чем через месяц.
— Какие люди! Ну что, всех упаковал?
— Ага. Как дела? На моё место нашли кого?
— Приходил какой-то опездол, два дня поработал. Дали ему радиатор промыть, он туда кёршером дунул.
— И что?
— И всё. Клиенту — новый радиатор, стажёру — пизды и ссаной тряпкой на мороз. А ты чего прискакал-то? Напродавался?
— Да… Потом расскажу.
Петю приняли обратно. Он вернулся к своей механской работе, а о карьере менеджера предпочитал не вспоминать. Лишь однажды после работы, под пиво и шашлык, кто-то спросил:
— Ты так и не рассказал, почему ушёл со своей упаковки?
— Да это пиздец какой-то, а не работа!
— Это мы уже поняли, подробности давай!
— Во-первых, коллектив. Коллектив ёбаный во всех смыслах этого слова. Контора сорок человек, поговорить не с кем. Бабы — прошмандовки. У всех мужья, а со всем офисом на сто раз перетрахались. Мужиков нормальных нет, одни мудаки какие-то. Ментоловые сигареты курят и, прикиньте, ещё на перекупов что-то там пиздят! В курилке раз разговорились, я сказал, что тачки раньше гонял, перепродавал, ну и такое всё. А те на меня как давай кудахтать: «Ко-ко-ко, перекупы-пидорасы!» А вы, говорю, кто? Ваша шаражка тоже не завод Чкалова, точно так же в одном месте берёте, в другое продаёте. Такие же перекупы, даже хуже, а пидорас почему-то я!
