– Тупая, – упорно протянула я в ответ, все же отстраняясь.
Вспомнился странный воскресный разговор и все, что было до этого. В один день мы вдрызг ругаемся, а в другой я млею у сильной мужской груди? Кажется, это по Фрейду.
– А у тебя может быть температура? – перевела я тему, понимая, что человек-грелка – это немножко неправильно.
– В смысле? – Стас с легкостью отвлекся от обсуждения майки.
– Лично мне кажется, что она есть. – Я протянула руку, коснувшись ладонью его лба. То ли у меня пальцы были холодные, то ли Соломинцев действительно горел. – Ты кипишь.
Ага, а сейчас психанет и начнет закипать, медленно, но верно. Черт меня дернут такое ляпнуть? Но все-таки Соломинцев болел недавно… Что мешает в такую погоду заново подхватить простуду? И да, я волнуюсь. Вопреки всякой логике.
– Я не киплю, я подгораю, – пробормотал Стас. – Но температуры быть не должно.
Впрочем, разговоры о болезни бдительность его не усыпили. Одной рукой Стас продолжал прижимать к себе меня, а другую держал под немыслимым углом, чтобы папка оставалась вне зоны досягаемости. Кажется, у него шикарная растяжка.
– Я просто предположила. – Я предпочла пропустить мимо ушей комментарий про подгорание. – Соломинцев, есть предложение. Опусти меня на землю.
– Мне и так неплохо. – Он посмотрел на меня. – Хотя ты тяжелая. Зато теплая.
За «тяжелую» он получил кулаком по плечу, за «теплую» – ворчание:
– Так забирай свою одежду. Вон лежит.
– Не, у меня есть другой план. – Кажется, Соломинцев сегодня был в идеальном расположении духа.
Меня вновь посадили на плед и заботливо укутали в пиджак. Стас устроился рядышком и, раскрыв папку, принялся ее листать. Все произошло так быстро, что я не успела и слова сказать, только шокированно уставилась на довольного Стаса, водящего кончиками пальцев по росчерку алых парусов на одном из рисунков.
– Стой, отдай! – опомнилась я наконец, но поздно. Наглая скотина Соломинцев долистал до рисунка, который не предназначался для его глаз.
Сначала было удивление – оно читалось по взгляду и по складочке меж бровей. Потом складочка расправилась, уступая место самоуверенному прищуру и какой-то предвкушающей улыбке. Не находя себе места, я закрыла пылающее лицо ладонями. Накаркала-а. Вот что теперь делать? Стас успел добраться до трех рисунков с ним родимым. А я сижу как дурочка и не знаю, что сказать. «В чем я провинилась?» Может, в том, что тайком его рисую? А вообще, Стас же симпатичный. Думаю, он прекрасно это осознает, сам должен понимать, что хороший художник такую модель не пропустит. Если спросит, так и скажу. Я отняла руки от лица и увидела неимоверно довольную физиономию. Или не скажу…
