- С этим я и сам справлюсь. Мне нужно оружие и как можно срочно.
- Что? – тот вздрогнул и машинально осмотрелся. – Оружие?
- Да. Огнестрельное, пистолет или обрез.
- А автомат не нужен? - криво усмехнулся тот.
- А есть? – заинтересовался я. Мне-то с моим волшебным инвентарём даже пулемёт сгодится, хоть и займёт сразу половину свободных ячеек.
- Совсем что ли? – тот покрутил пальцем у виска и опять дёрнул взглядом по сторонам. – Нет у меня такого, пошутил просто.
- А что дёргаешься?
- Да так, - Слон скривился, словно, откусил спелого лимона, - есть от чего… опера тут тягали несколько раз на днях, хотели дело за ствол пришить. Спасибо Ридику, что заступился.
- Слон, ствол мне нужен срочно, хороший ствол, который не развалится в руках после первого выстрела. Я заплачу и буду должен одну услугу, - проникновенно сказал я, ловя своим взглядом чужой. – К тебе это никак не приведёт, уж точно не от меня.
- Я не трепач, - тут же набычился тот.
- Ты нет, а остальных я не знаю, да и шестёрки твои стрёмные какие-то, сыкливые.
- Хм, услугу, значит. Любую? – уточнил тот.
- Ты меня знаешь?
- Да, - он кивнул.
- Тогда чего спрашиваешь? Или забыл вещи, за какие я никогда не брался? Ничего с тех пор не изменилось.
- Ладно, - в глазах Слона мелькнуло облегчение, словно, он принял тяжёлое для себя решение. – Будет тебе ствол. Пошли.
Через полчаса я держал в руках обрез от куркового охотничьего ружья двадцатого калибра. Стволы были укорочены почти по самое цевьё, ложе приклада отрезано, оставлена была только пистолетная рукоятка.
- Всё рабочее, всё чики-тики, - заверил меня Слон. – Сам стрелял из него и ничего не взорвалось.
- Сколько?
- Пять.
- Сколько?! – удивился я.
- Ну, три, - почти в два раза скинул цену собеседник.
- Патроны имеются? – поинтересовался я у знакомого.
- Семь штук только, но найти несложно. Я тебе на днях десяток подгоню, если нужно. Держи, - Слон передал мне семь цилиндриков из зелёного пластика и золотистой металлической «юбкой». – Как с тобой связаться... ну там, если чего вдруг?
- Рисуй номер, - я продиктовал десять цифр, которые собеседник вбил в память своего сотого, выуженного из кармана штанов. – Всё, бывай, Слон.
- Покедова, Лютый.
Обрез я завернул в футболку и вот таким образом вынес со двора, щеголяя голым торсом. Удалившись на несколько сотен метров от двора Слона и убедившись, что никто любопытный не смотрит на меня, я укрылся за кустами, что росли вдоль тротуара и переложил оружие в инвентарь, после чего натянул футболку на себя.
