Эй, это мой бутерброд!
— Ещё себе сделаешь! — лень, наглость, перемешать.
— Слышь, сам делай, нашёл, блин, домохозяйку! — не то что бы мне было сложно, но…
— Бе, бе, бе! — аргумент.
Неделя после 10го мая, дня скандального обращения Владимира Владимировича: плаваю в лужах беспокойных мыслей, вглядываюсь в нависший над головой грозовой фронт.
Димка кайфует от своей теоретической магии, читает литературу по теме. По делу написано мало, в основном откровенная фентезятина; впрочем, дельные, применимые советы можно найти и там. Ноосфера, все дела. Скачивая книги из интернета, мой друг использовал анонимайзер — с моей настоятельной подачи. Не знаю, насколько это поможет нам остаться неузнанными в том случае, если ФСБ возьмётся за дело анализа поисковых запросов всерьёз, так сказать, с огоньком! Специально подготовленные, обученные, объединённые общей целью люди способны на многое, имхо.
Я слишком параною, на деле всё не так мрачно?
Может быть.
Да будет свет.
Люди, и мы, мы тоже люди — ходили на учёбу, на работу, в библиотеку, белыми с е2 на е4. Димка ходил по бабам//зачёркнуто, девушкам, инфополе шумело, татуированные активно выступали на тиви, в новостях, ток-шоу, обсуждали причины и следствия, зарабатывали лёгкие, хайповые капиталы. Моя жадность колышется, ей тоже искренне хочется нажать на кнопку “бабло” и победить зло, но она у меня девушка робкая, застенчивая. Стоит индейцу здравому смыслу лишь разок взглянуть в её сторону…
Стоя за стойкой, я рассматриваю сидящих за столиками посетителей. Кто-то из них может быть “меченым”, таким же, как и я. Странно, что мы вместе с Димкой оказались носителями, это не очень вписывается в статистику; сто из миллиона — та ещё лотерейка. Предположим, что каждая татуировка несёт некий магический заряд… или же указывает на существующий у носителя магический потенциал. ПредполОжили. И что, вот так вот — теперь вы избранные, поздравляю, вам выпал счастливый билет? Всё по чесноку, никаких минусов? Не верится мне в сыр, щедро распиханный по незаряженным мышеловкам. “Вот она пришла весна, как паранойя…” — запел трек из колонок, установленных над ящиком с пепси-колой, запел в такт моим мыслям.
— А у Наташки неет на плече татушки! — сыто улыбаясь, информировал меня ушастый.
— Какой ещё Наташки? Ты же с Маринкой гулял?
— С нашего потока, блонда, высокая такая, я тебе её показывал.
— Ты мне каждую вторую показываешь, и слюни при этом на пол капают, капают…
