«Я уже и забыл, что когда-то у меня было такое старье», – подумал Ваня и сел за монитор.
Компьютер не спешил загружать операционную систему. Ваня поставил локоть на стол и прислонился щекой к ладони. Закрыл глаза.
«Это просто металлолом какой-то, – думал он, – как можно так долго грузиться? Архаичный кусок дерьма».
– Ваньк! – раздался голос отца из коридора, и дверь затряслась.
– Что?!
– Ты чего там запёрси, пошли на кухню поболтаем, расскажешь что да как!
– У меня сейчас нет настроения. Позже.
– Ну как хочешь.
Спустя пару минут компьютер загрузился. Ваня залез в интернет и забил фразу «компания зеленый марс». Поисковик выдал кучу статей на тему озеленения Красной планеты. Про его фирму и разработки не было ни слова.
«Да уж, было бы глупо полагать, что что-то останется», – подумал он.
Иван рассматривал свою комнату. Вспоминал прошлую жизнь. Он все еще надеялся и ждал, что придет Максим и вернет его обратно в его автомобиль, который мчался к аэродрому.
* * *
Дни тянулись медленно и уныло. Иван просыпался поздно и ложился поздно. Подсел на онлайн-игру, чтобы хоть как-то скоротать время. С каждым днем надежда на возвращение Максима угасала. Родители недвусмысленно намекали ему, что пора бы уже и деньги начать зарабатывать. Предлагали устроиться в охрану вахтовым графиком. Зинаида Михайловна (подруга матери) может поговорить со своим руководителем на овощебазе, и Ваню могут пристроить туда. Деньги небольшие, но и работа простая, сиди себе в будке да сиди. У Ивана не было моральных сил чем-то заниматься, а идти работать сторожем он не мог после всего, что он создал в своем прошлом. Ваня практически не выходил из своей комнаты, чтобы не видеть косых взглядов его родителей, считающих его тунеядцем, иждивенцем и паразитом, как они выражались. Иногда он выбирался на улицу, прошвырнуться по району и подышать воздухом.
* * *
Иван сидел, закрывшись в своей комнате, и пил пиво. Несколько уже опустошенных банок валялись под столом.
«Какая разница, что я делаю, – думал он, – автор может написать все что угодно. А ведь Максим говорил, что у меня есть своя воля. Что нельзя писать персонажу что попало, так как это будет не логично и не будет коррелировать с его характерными чертами. Что же, хорошо, так как же мне использовать свою волю? Если я просто персонаж, просто буквы. Я подчиняюсь воле автора или, если угодно, судьбе, как многие говорят в моем мире. Где она, эта воля? Где все, что я создал своей волей? Почему я опять скатился на дно?»
