– Ты чего, решил свою утку в дуршлаг превратить? – раздался сверху голос Сергеича.
– Да нет. По бобру сдуру стрельнул, а он сразу ко дну пошел, – объяснил я приятелю, спустившемуся с моста.
– Откуда здесь бобрам взяться?
– Да мало ли откуда… Охота-то на них закрыта, вот и расплодились…
– А зачем загубил зверюгу, если знал, что, если утонет, его все равно достать не получится?
– Говорю же – в азарте выстрелил! – отмахнулся я.
– Бывает, – сразу прекратил досаждать Сергеич. – А я, погляди, какого крякового завалил!
Он скинул с плеч рюкзачок и предоставил мне на обозрение красавца селезня:
– И по такому делу я предлагаю…
– Да я-то как раз двумя руками – за, – согласился я, не дожидаясь окончания недвусмысленной фразы. – Но не будем же мы под мостом твой успех отмечать! Тем более я еще свою утку не достал.
– Так чего же ты ее не достаешь?! – справедливо взмутился приятель.
– Да вот, тебя ждал, чтобы помог, – слукавил я. – Подержи ружьишко, пока я спиннинг соберу.
Тем временем утку унесло за очередной поворот, добежав до которого я увидел, что ее вот-вот вновь прибьет к противоположному берегу и затопленным кустам, в которых она могла бы застрять окончательно. Я стал забрасывать блесну, рассчитывая, чтобы, упав за утку, она при подмотке зацепила ее тройником за крыло или шею. Уже третий заброс оказался удачным, и я, потихоньку вращая катушку, стал подтаскивать к своему берегу забагренную птицу.
Но вдруг вода под ней всколыхнулась, неясная тень поднялась из глубины и взрывом вырвалась на поверхность. Леска моего спиннинга натянулась, еще пару секунд удерживала пропавшую с глаз утку и лопнула с громким щелчком. Еще мгновением раньше я успел почувствовать что-то похожее на передавшийся мне через леску, спиннинг и руки озарение или импульс. В голове словно обозначилось понятие, смысл которого был: „Не твое, не получишь, не отдам…“
– Что, блесну оборвал? – спросил подошедший Сергеич, увидев свисающий с кончика спиннинга обрывок лески.
– Оборвали. Вместе с уткой оборвали.
– Ну да, – усмехнулся приятель. – Скажи еще, что это твой бобр оборвал.
Я вопросительно посмотрел на Сергеича, собрался сообщить ему, что, возможно, он совершенно прав, но вместо этого лишь сказал:
– Ладно уж, давай свою водку, а то у меня ноги совсем задубели…
– А утка-то где? Что, доставать не собираешься? – недоверчиво спросил Сергеич, возвращая мне ружье и скидывая с плеч рюкзак.
– В кусты под тем берегом занесло, – выдал я более правдоподобную версию. – Доставать ее – только время терять. Лучше других пойдем искать. Но сначала выпьем. А то – ноги мои, ноги…
