И малютка лет пяти, которая не плачет, чтобы никого не огорчать и не нервировать. Хорошая большая девочка.
Как вышло, что мы остались одни?
Сырое яйцо на завтрак, налитое в блюдце. На него и смотреть-то страшно, на эту жижу, не то что съесть или выпить.
Но надо. А то папа рассердится, обидится, он тоже, как и мама, не любит, когда капризничают за столом, он тоже в молодости жил впроголодь, и если начать капризничать, он будет стучать по столу и кричать…
Что делать?
Попробовать выпить яйцо? Стошнит тут же…
Ощущение безвыходности, абсолютной тупиковости.
Такое мрачное светлое летнее утро, помню его прекрасно, прекраснейше, как сейчас.
Сидим вдвоем на веранде, обращенной на северную сторону, к калитке. И тут к калитке подошла незнакомая женщина. Я побежала спросить, что ей надо. (Вот жизнь была, никто ничего и никого не боялся.)
«Это было давно, тогда, когда люди в нашей стране почти совсем не боялись друг друга…»
То ли дело сейчас – кирпичные заборы, камеры, охранники.
За мной вышел на бутовое, поросшее мхом крыльцо, и папа.
«Позови своего дедушку», – сказала женщина и этим сразу мне не понравилась.
«Это мой папа, папа, папа!..»
Женщина спросила, не надо ли чего помочь по хозяйству, нет ли работы. И ее тут же впустили, вот жизнь была, а?
И страшное жидкое яйцо в блюдце как-то отменилось, началась уборка, готовка, жизнь закипела, и некоторое время эта женщина прослужила у нас домработницей. Звали ее Людвина. Украинка. Лица не помню. Все надраивала до блеска, готовила, пекла пироги, потом запила наотмашь и исчезла.
Папа обещал поехать собирать листья, а сам посинел и удивленно спит, обманул, не поехал, ушел, не простившись, оставил одну на съедение маме-красавице…
Так и не успел ничего рассказать…
А про Гомель Гражданской войны, про отчима-комиссара? Про другого отчима, актера странствующего еврейского театрика, колесившего по местечкам со спектаклями на идиш?
А про школьные годы на Покровке, в Москве?
Про студию Алексея Дикого? Про цирк на Цветном, где работал «рыжим»?
Про ополчение?
Остались бумажные пакеты и толстые конверты, фиолетовые чернильные письма и мутные фотографии, «тому, кого никогда не забуду», переписанные от руки рассказы Бабеля на клетчатых тетрадных листочках, обожательницы папы переписывали для него, любили без ума – кудрявого, веселого, с растопыренными в разные стороны зубами.
«Замес». Замес – хорошее слово. Это одновременно и происхождение, и корни, и родословная, и бэкграунд. Откуда взялся такой феноменальный человек, мой папа, Виктор Драгунский?
