В один из дней на меня насела Ираида Максимилиановна:
- Мета! А ты вообще чего решила летать начать?
- Наверно потому, что в детстве очень любила на облака смотреть... - Но отболтаться от взрослой женщины с серьёзными намерениями, это из сказок Мустафы - башмачника...
- Я имею ввиду, кем ты себя видишь?
- Летчиком, наверно...
- Все лётчики, а ты наверно на истребители хочешь?
- Ой! Ираида Максимилиановна! Да, никогда! Какой из меня истребитель? Это пусть мальчишки, они драться любят, с младенчества носы друг дружке ровняют...
- То есть, ты не хочешь быть истребителем?
- Ну, конечно. Да у меня просто сил не хватит! Вы представляете, какие нагрузки в воздушном бою у истребителя?
- Я то как раз представляю, потому и разговор этот завела... А кем ты хочешь тогда быть?
- Если получится, то я бы хотела просто летать, есть такая "связная авиация", там чаще всего бипланы У-двасы или старые разведчики типа эР- пятых. Ведь надо же кому-то и пакеты доставлять...
- А не страшно? Ведь эти самолёты очень уязвимы, а немецкие истребители и над нашей территорией летают и нападают...
- Ну, не страшно только дураку... А в крайнем случае и с парашютом выпрыгнуть можно...
- То есть в бомбардировщики, истребители или штурмовики ты не рвёшься?
- Ну, какой из меня истребитель? Пусть воюют мужчины, их для этого природа создала. А я помогу уже тем, что освобожу мужчину-лётчика, и буду выполнять его работу, а он пусть уж, где ему интереснее и к чему душа лежит... Как я знаю, мне даже в транспортной может сил не хватить со штурвалом управиться...
- Вот и умница! А то я уж готовилась тебя от истребителей отговаривать...
А уж как меня Софья Феофановна обхаживала, чтобы я согласилась в медицину пойти, но я "стояла насмерть, как пуговицы",* надо будет спросить у Соседа, почему, когда он эту фразу говорит, то смеётся всегда...
А вот вышел лейтенант с каменным лицом, достал из кармана металлическую плоскую фляжку, думаю, совсем не с госпитальным киселём, приложился и долго не отрывался, только кадык на шее дёргался. И все как загипнотизированные не сводили с него глаз, кажется даже глотали в такт некоторые. Но в отличие от остальных здесь они вдвоём были, и его приятель - старлей кинулся к нему, и они вместе вышли из дверей. Старлей вернулся и громко объявил:
- В Арагви поехал...
И все кто это слышал, понимающе покивали головой. Сосед дал справку, что это ресторан в центре, модный и дорогой, в одном ряду с Метрополем, Прагой и Националем... Вот только чего он туда поехал, совершенно не понятно, может с горя напиться, а может от радости... А все вокруг, гады такие, понимают и молчат, а я как лбом об стену... Сосед заметил, что я в своих рассуждениях была на правильном пути, но не завершила логически, смысл не в том, что горе или радость, а в том, что напиться! Вот и пойми после этого этих мужчин! И чего тогда тут такие морды постные делать и настроение мне портить, если при любом раскладе напьются, и будет всё равно? Определённо что-то у них неправильно замыкается под фуражками...
