Лия смотрит на меня, явно что-то взвешивая. Не сияет особой радостью, это уж точно, вздыхает и в конце концов произносит:
– Можешь у меня.
– А твои как к этому отнесутся? Скажут еще, хача привела.
– У меня только бабушка с дедом. И я… Ну, в гараже живу.
После этих слов Лия настороженно щурится, как будто готовится защищаться. Думает, наверное, что я такой мажор и сразу профыркаюсь насчет ее нищеты. В другой ситуации я бы, может, так и сделал. Но не тогда, когда от меня этого ждут.
– Норм, – равнодушно пожимаю плечами. – Я не против. Тогда надо валить из больницы побыстрее, пока мои не чухнулись. Как-то спереть телефон, перекинуть деньги на карту, про которую они не в курсе… Завтра они везут меня в частную клинику для нариков и алкашей, оттуда уже не сбежишь. Кореш один лежал. Говорит, Форт-Нокс отдыхает. Пойду, что ли, проснусь… Адресок скинешь?
– Подожди. – Мотнув головой, Лия встает. – Есть еще кое-что. Помнишь, я рассказывала тебе, что Фомина взломали?
– Да. Копали под нас с тобой и какую-то Орлову.
– Я видела ее у следователя. Ее тоже допрашивали.
– Ничего себе! – Вскакиваю, отряхиваюсь. Черт бы подрал эту 3D-реальность, вроде сон, а песок в заднице вполне себе правдоподобный. – Она тоже из наших? Ты спросила? Она тоже видит будущее во сне?
– Ага, прям у следователя и спросила. Чтоб меня сразу в дурку вернули надолго.
– Но…
– Разумеется, я сбежала!
– Это твоя фишка, да? В любой непонятной ситуации делать ноги?!
Лия пыхтит, как ротвейлер. Ничего не могу с собой поделать – ну слабость у меня такая: злить женщин. Со школы еще, сам не пойму почему. Задерешь вот такой, с виду примерной, юбочку на лестнице – визгу… И сразу видно, что не такие уж они и паиньки, какими хотят казаться.
– Слушай, я не знаю, в какую войнушку ты там у себя в голове играешь. – Она ткнула пальцем мне в грудь. – Нет ни «наших», ни «чужих»… Я просто думаю, что если реально ты и я не совсем… обычные… то, скорее всего, Анна Федоровна, на которую Фомин орал по телефону, могла охотиться на нас из-за этого. И даже убила профессора…
– О'кей, – развожу я руками. – И что ты от меня хочешь?
– Так это ты же у нас можешь шариться по чужим снам. Вот и наведайся к этой Орловой: она может что-то знать.
Я молча таращусь на нее, гадая, чокнутая она или прикидывается. Серьезно, да? Я что, Фредди Крюгер: к кому захочу, к тому и приду?
– Я это как бы не контролирую… Я даже не знаю, кто она.
– Так ты и меня не знал.
– Может, у нас с тобой просто особая связь? – Я понижаю голос до интимного полушепота, касаюсь рукой ее волос.
