— Я жалею, Сергей, что тебя в армию не забирают — единственный кормилец матери — инвалида труда, — продолжил капитан. — Надо было тебе послужить, может, ума набрался бы. Понял бы, что сыновнее дело — в первую очередь матери помогать.
— Да разве ж я не помогаю? На заводе пашу.
— Знаю, я ведь туда тебя электриком и устроил.
— Ну так а чего же говорите? Я у матери ни копейки для себя не беру, а ей с каждой получки что-нибудь покупаю.
— Правильно делаешь. Но у вас же еще сад есть, огород большой, а я тебя с лопатой никогда не видел. Вот в землю бы ты свою энергию и направлял, а не в баб, и земля была бы плодородней… Чего ржешь?
— В землю — это как, дядя Федя? В мышкину норку?
— Э, у тебя опять на уме одно. Но может, лучше и в мышкину, чем… Вот сейчас ты с этой связался, которая телеграфисткой на узле связи работает…
— С Веркой?
— Ага, с Веркой по прозвищу Трахтенберг. Знаешь, почему ее так назвали? Она же со своим передком Крым и рым прошла, она старше тебя почти на четыре года.
— Это не страшно, дядя Федя. Зато из-за нее уж точно по сто семнадцатой не сяду.
Капитан нехорошо улыбнулся:
— По сто семнадцатой не сядешь. Но не думаю, что все закончится лучше. Знаешь, что она своим подружкам говорит? Что поставила задачу забеременеть от тебя и потом затащить в ЗАГС. И ты от этого не откажешься, потому что… В общем, потому, что я тебя знаю. И все после этого. И сопьешься тут, и скурвишься, и сгоришь. И подзахоронят тебя к отцу. Хочешь этого? Хочешь в девятнадцать лет крест на себе ставить?
— А ты хочешь, чтоб я в девятнадцать в монастырь ушел? Или чтоб редиску на рынке продавал?
Капитан тяжело вздохнул, помассировал затылок, потом пригладил свой седеющий чубчик.
— Да не знаю я, Серега, чего хочу. Только жалко мне и свою сестру, и тебя. Боюсь, с такой жизнью в тюрьме кончишь, и даже я тебе ничем не помогу. Пьешь, баб без разбору дерешь, мужикам морды бьешь…
— В рифму у тебя получается, дядя Федя.
— Чего?
— Ну, говоришь, как стихи сочиняешь. А морды в прошлое воскресенье на танцах я бил за дело, между прочим. И те, кому бил, на другой день еще и бутылку мне поставили.
— Все, — сказал милиционер и встал со стула. — Все, Сергей. Не получается у нас с тобой разговора. Плохой из меня воспитатель. Не могу подсказать, куда тебе силу девать надо.
Поднялся и Бильбао:
— Да не переживай, дядя Федя. Насчет Верки — спасибо за предупреждение, умней буду. А так — все у меня нормально. Маму никогда на свете не обижу, слово даю. Вот сейчас она в больнице лежит, так спроси, какие я ей передачи ношу и какие лекарства достаю.
