– Смотри, – он выложил передо мной темный пистолет, больше похожий на игрушку из пластика. – Сорок пятый, магазин на восемнадцать патронов. Новая конструкция газоотводной трубки. Отдача почти не чувствуется – а выходное отверстие размером с тарелку. Все накладки – полимеры. В руке не скользит, носить удобно. Автоматика – безотказная. Или вот. Кольт 1911. Нестареющая классика. Армейская модель. Специальная, доработанная версия. Магазин…
Я помахал рукой, прерывая его.
– Стоп, Стив. Ты же знаешь, меня не интересует автоматика.
Он удивленно воззрился на меня.
– Твоя любовь к револьверам еще не прошла? Ланс, пока ты перезарядишь свою кастрюлю, более прогрессивный противник наделает в тебе десяток дыр! А я бы не хотел терять клиента, даже если он так редко заходит, – в голосе оружейника послышалась укоризна.
– Я не участвую в уличных войнах, Стив. Мне не нужен пулемет. Мне нужен револьвер. На случай, описанный тобой, ты продашь мне пару скорозарядников. Спорим, я управлюсь с перезарядкой быстрее, чем ты поменяешь магазин в любом из этих монстров?
Стив вздохнул.
– И чего же ты хочешь?
– Я хочу ту же пушку, что была у меня до этого. С твоим фирменным тюнингом, само собой.
Стив вздохнул еще раз.
– Не хочешь ты идти в ногу с прогрессом, Ланс.
– Не хочу. У меня даже машина восьмой десяток разменяла, если ты не заметил.
– Да. Что-что, а машины тогда умели делать. На века. Большая потеря мощности на «нектаре»?
– Не больше десяти процентов – если верить паспорту.
Оружейник уважительно покивал.
– Ладно. У меня есть пушка, аналогичная твоей. «Анаконда», верно?
– Она самая.
Стив вернулся к прилавку, залез под него и зашуршал упаковкой.
– Черт, да где же она? О, вот!
Секунда – и на прилавок лег большой револьвер из нержавеющей стали. Длинный ствол, барабан на шесть патронов. Удобная, ухватистая рукоять с деревянными щечками.
– Кольт «Анаконда». Сорок пятый калибр. Спуск двойного действия. Ствол усилен заклинанием – держит все типы патронов. На всех движущихся частях – руны, гравировка. Защита от воздействия магии – стопроцентная.
– Отлично, – пушка была, практически, родной сестрой-близняшкой моего револьвера, утащенного Смутом и переданного неизвестным. – Меня устраивает. Беру.
– И даже не спрашиваешь цену? Не торгуешься? Ланс, ты меня удивляешь. Никак, разбогател?
Меня начало раздражать постоянное упоминание моего недавнего бедственного положения.
– Какое тебе дело до моего достатка, Стив? Ты пушку продаешь или зубоскалишь?
