Звонили с неизвестного номера, и в груди затеплилась надежда.
— Лилиан Рокуш? — поинтересовался незнакомец.
— Да, я вас слушаю, — отозвалась с готовностью.
— Эмиль, интеллектуальная система уведомлений. Я представляю инспектора Главного управления Уны по делам миграции и звоню напомнить вам о необходимости покинуть Кирон по истечении двух суток.
Надежда в груди схлопнулась, на меня будто вылили ведро ледяной воды. О том, что мигранты должны немедленно убраться отсюда, трезвонили на всех углах: по радио, по телевидению, писали огромными буквами на билбордах. Теперь вот это.
— За нарушение сроков предусмотрен штраф в размере тысяча валлов и принудительная депортация без возможности получения новой визы в Кирон.
То есть если не уберусь из страны до понедельника, то точно больше никогда не смогу вернуться. Скверно. Сквернее некуда.
— У вас есть вопросы?
Да! Не мучает ли совесть того, кто все это придумал?
— Что, если я не успею купить билеты?
— Это только ваши проблемы, — буднично ответил «представитель». — Еще вопросы?
Какие тут могут быть вопросы.
— Нет.
— Желаю хорошего дня и счастливо добраться домой.
Я бросила телефон на стол и обхватила себя руками, пытаясь сдержать охватившую тело дрожь.
Домой.
Перед глазами встала родительская ферма, старые, покосившиеся сараи. Укрытые снегом Тихие холмы. В Тарите зима длится десять месяцев, и именно таким я помню так называемый дом.
Черно-белым.
В груди жгло от разочарования.
В Тарите меня никто не ждет. Дай никогда не ждал. Родители предпочитают принимать денежные переводы и вовсе не обрадуются, если когда-то сбежавшая дочь возникнет на пороге. Но все это не важно, потому что…
Мой дом здесь! Здесь, в Кироне.
Глянула на часы и поняла, что никто не позвонит. Рабочая неделя завершена, и никаких собеседований на выходных не будет. А значит…
Пальцы словно сами по себе вбили в поисковой строке: «Найди любовь точка ки».
Интерфейс сайта был нежно-розовым, на логотипе застыла целующаяся парочка киронцев: на пляже, на фоне закатного солнце.
Мне тут же предложили добавить фото и заполнить короткую анкету о себе и о том, кого ищу. В частности, рекомендовалось указать расу и написать немного о своем характере, перечислить достоинства, которые хотела бы видеть в избраннике.
Что я там говорила про неделю? За пару дней тем более никого не найти.
Чем больше я изучала страницу, тем больше все это напоминало устройство на работу и поиск сотрудника и не имело никакого отношения к романтике. Но, наверное, сейчас это было и не нужно. Стоило указать в требованиях «киронец», «серьезные отношения» и опубликовать фотографию (мою любимую, на ней я сидела на причале, болтая голыми ступнями, и смотрела на закат над озером), как на мой ящик пришло три… нет, пять… нет, уже целых двенадцать писем! Впрочем, если мгновенная популярность ввела меня в замешательство, то содержимое сообщений вовсе вогнало в ступор.
