Майский дождь сомнений не имеет —
землю полирует и не смеет
одного другому предпочесть.
Гаражи, заборы, листья, ветки,
червяки и лягушачьи детки —
все равны, за то ему и честь.
В этом мире, высушенном жаждой,
право на глоток имеет каждый.
Вот и он — небесная вода
хлещет вниз, как из дырявой лейки.
Травы глубоки, бутоны клейки,
и черемуховы холода.
Я и сад промокли до озноба,
но, похоже, счастливы мы оба —
водопад взъерошенных ветвей
нам такое лето обещает!
И в лещине горло прочищает
мокрый и счастливый соловей.
Что же ты фальшивишь, бедолага?
Ну и тормоз — на краю оврага
слушатели ждут — а ты никак!
………………………………
И стоим под майской благодатью,
так сказать, непобедимой ратью —
я, сирень, крапива и червяк.
Тускло-синий, диковатый
лунный свет кладет заплаты
на уснувшую траву,
мира контуры меняя,
тихим страхом наполняя
сад, в котором я живу.
Мне во тьме видна скамейка,
где ночных существ семейка
завершает свой обед,
где, с утра нащупав тему,
сочинял весь день поэму
незадачливый сосед.
Меж своих угодий злачных
он бродил в галошах дачных,
с недоверчивым лицом,
хмуря брови деловито,
заедая аква виту
перезрелым огурцом.
Где сосед? А нет соседа.
Он погоню сбил со следа,
оторвался — и взлетел,
утишая сердца раны
среди марсов и уранов
и других небесных тел.
Обретя свою свободу,
он плывет по небосводу
в телогрейке, но босой,
а под темными стволами,
сея фосфорное пламя,
бродит барышня с косой.
А соседка? Нет соседки,
той, что чай пила в беседке,
и беседки тоже нет.
Чайник брошен недопитый,
а за ней — крутой, размытый,
реактивный тает след.
Старый пес — и он за ними,
месит лапами больными,
в вираже руля хвостом.
И в ответ на зов осенний
их серебряные тени
завиваются винтом.
Небосвод сгустился плотно,
на сукне его добротном
косо млечный путь звенит,
словно орденская лента,
и летит моя фазенда
сквозь потоки Леонид.
Дикий ветер воет в поле.
Я одна осталась, что ли?
Ни мангала, ни огня…
Только фосфорная дева,
да и та куда-то делась —
или ей не до меня?
Ход луны в ночной лазури
будит яблочные бури
под наплывами коры,
поздний сок бурлит в березах,
и цветут на хрупких лозах
параллельные миры.
Да, иллюзия, майя — пусть, но ее текстура,
ее фактурного гобелена узлы и вены!
Мелочи, что на вид холодны и хмуры,
а на ощупь жарки, яростны и бесценны.
Наждаком шлифуют, как рашпиль, дерут безбожно
