Выйдя из здания аэропорта и укрывшись в его тени, я набрала номер такси. Мой разговор по телефону прервал улыбчивый мужчина в гавайке и потертой кепке с синим логотипом местной бейсбольной команды «Доджерс».
— Такси. Недорого, кондиционер в салоне. Поедем? — предложил он.
— Хорошо, где машина?
— Извините, придется пройтись, я поставил ее вне зоны платной парковки. — Он показал куда-то за полосу разноцветных крыш. — Или подождите, я подгоню сюда. Это будет в любом случае быстрее, чем ждать заказ, — привел он разумные доводы.
— Не страшно, мы пройдемся немного, — приняла я решение за двоих.
Солнце находилось почти в зените, необходимо было быстрее скрыться в тени, где и стояла красная «Тойота». Скил походил на человека в тяжелом похмелье, солнечные очки мы забыли в самолете. Его взгляд был затуманен, глаза — прищурены из-за бликов солнца на стеклах автомобилей. Звуки тоже раздражали моего спутника. На парковке раздавались гудки машин, гомонили люди.
В машине действительно был кондиционер. Сидения, обшитые красной кожей, придавали салону респектабельный вид. Я облегченно вздохнула. Туфли на каблуке — один из видов героизма, на который я крайне редко решалась. Отвыкла я от такой красивой женской обуви. Сразу сбросив их, я откинулась на прохладном сиденье. Скил сел рядом.
— Куда едем? — уточнил водитель.
— В мотель, любой, — бросила я. Еще в самолете мы решили, что Скил ночью проверит квартиру, и только тогда мы вернемся домой. Именно «домой»: сейчас это звучит иначе, теперь это что-то уютное и теплое.
Скил был молчалив, «похмелье» мучило его, хотя перед вылетом мы и посетили мясную лавку. Но калифорнийское солнце нещадно жгло.
Машина тронулась плавно, легкая современная музыка заполнила салон вместе с кофейным ароматом освежителя воздуха. Мы поехали прямо по бульвару Сенчури. Пальмы быстро проносились вдоль дороги, периодически машину накрывали тени мостов автомобильных развилок.
— Отдыхать или по работе? — ненавязчиво спросил водитель. Он считал своим долгом кинуть пассажирам несколько глупых вопросов, как и многие его коллеги.
— И то и другое, — произнесла я, с сочувствием посмотрев на Скила. Он тер переносицу, видимо страдая от головной боли.
— Ты как?
— Это всего лишь мигрень. — Он улыбнулся, дополнив: — Мелочи. И не смотри так на меня, а то напоминаешь мне мою бабушку.
— Бабушку?! Да я младше тебя! — вспыхнула я и, понизив тон, дополнила: — Раз в десять, и это ты занимаешься совращением малолетних.
