Именно по этой причине в забегаловке под гордой вывеской «Бар „Великое Древо“» было практически пусто. Назвать сие заведение иным словом, нежели «забегаловка», не представлялось возможным. Мрачное полуподвальное помещение, скупо освещённое замызганными лампами, явно никогда не знало лучших дней. Обшарпанная стойка, разнокалиберная мебель, большей своей частью разменявшая пятый десяток, и недорогой ассортимент простых и любимых неискушённому сердцу напитков привлекали сюда исключительно представителей нижней прослойки общества. «Дно среднего класса», как угрюмо шутил хозяин «Древа», а по совместительству и единственный бармен, носивший вычурное имя Кристиан. Впрочем, за немногословность и регулярное наливание «в долг» посетители прощали ему и имя, и шуточки.
Входная дверь немилосердно скрипнула на несмазанных петлях.
«Время есть, а денег нет, и в гости некуда пойти…» — проскрежетал магнитофон голосом давно почившего певца.
Кристиан лениво обернулся от стойки и удивлённо хмыкнул. Подобные гости обычно проходили мимо бара, стоило им увидеть состояние вывески и крыльца.
— Ну надо же, — пробормотал бармен, откидывая с глаз засаленные тёмные волосы, — а я думал, что выбрал весь лимит чудес на свою жизнь.
Гостья — а это была именно «она», — миловидная молодая брюнетка в дорогом на вид брючном костюме, сапогах на шпильках и несколько фривольно распахнутом пальто, отороченном мехом по вороту и обшлагам, тем временем обвела взглядом помещение. Чуть помедлила и продолжила спуск по выщербленной от времени лестнице. Каблучки звонко процокали к стойке.
«Здравствуйте, девочки, здравствуйте, мальчики…» — рваная музыкальная подборка давно исцарапанного, а потому то и дело прыгающего с песни на песню диска сегодня явно решила полностью соответствовать мыслям Кристиана.
Пятеро замурзанных мужиков, вздумавших скоротать вечерок за кружкой разбавленного пива, проводили девицу сальными взглядами.
Та брезгливо отряхнула сидение стула и, не снимая пальто, устроилась за стойкой. Синие глаза посетительницы встретились с водянисто-голубыми Кристиана.
— Пива, — наконец произнесла девушка негромко.
— Какого?
— Нормального.
Бармен усмехнулся, но что-то заставило его нацедить напиток из особой, личной бочки-кеги. Может быть, механический, лишённый эмоций тон девушки, может, что-то ещё… В груди Кристиана ожило какое-то ощущение, которое он успел давно позабыть, и только поставив кружку на стойку и снова встретившись с ледяным синим взглядом, понял — какое именно. Это было острое предчувствие смертельной опасности.
