Машины я не видел, и кто стрелял в меня, тоже не видел. Пальнули наугад в темноту. Я ответил — вскинул пистолет и спустил курок. Кто-то закричал — ложись! Кому кричали — не понял. Шум шагов, ругань и вновь выстрелы — один, второй, третий… многовато. Скворцов! Дима! Ты живой?
Я плюнул и вытер рукавом лицо — боже, я был мокрый как мышь — пот хлестал, как в парилке. Погоня выбила из сил — они меня покинули. Я стоял и сжимал рукоятку пистолета — кажется, мне было все равно.
Дима! Ну слава богу — живой!
Это был Костя — я ошибся. Костя приехал, вернее, не доехал…
— Быстро в машину. Сейчас здесь будет милиция, — он меня куда-то затаскивает. Хлопает дверь, и мы несемся — летим в ночи. Я продолжаю сжимать рукоятку пистолета — сколько раз я выстрелил? Выстрелов было много — четыре или пять.
— Да убери ты его! — кричит Костя, — не наигрался? Войны, ему, видите ли, захотелось! Получил свою войну?
Сонный город — желтые фонари и пустые проспекты. Костя сбросил скорость — теперь мы обычные, задержавшиеся в дороге путники. Спешим домой, но спешим аккуратно, не нарушая правил. Мелькнула машина ДПС — они курят. Лениво поглядывают и ждут указаний. Значит, команды не было.
Ну и денек! Сценариста я не оценил — в самый последний момент устроил карусель. Все как полагается — погоня, стрельба, вот только о трупах ничего не могу сказать.
— А кто стрелял? — спрашиваю я Костю.
— Я стрелял. Ты что, не видел?
Ничего я не видел.
— Ну даешь! Заварил кашу — устроил настоящий погром, а потом спрашиваешь?
— Я выстрелил только один раз.
— Правильно — один…слушай, а откуда у тебя пистолет?
— На день рождения подарили, — огрызнулся я. — Кто еще стрелял? Они?
— Ты просил, я прикрыл, — ответил Костя. — В машине сидел, ждал твоего бомжа — шустрый парень. Вижу — через дворы побежали. Кругом мотнулся, на перехват пошел, думаю, у мосточка возьму, а там они. Ты что, не видел?
— Не видел. И тебя не видел — не до того было. Хотел припугнуть, передернул, и тут началось.
— Деньги, надеюсь, не передал?
— Ты мне объясни, к чему устраивать цирк? Мне что — нельзя дать по голове в парадной? Какой-то бомж, погоня по ночному городу, стрельба — спрашивается, ради чего?
— Дима, я не знаю, в какое говно ты наступил. Я тебя предупреждал — забыл? Если в тебя стреляют, значит, есть причина.
— Причина вот она.
— Пистолет? Что с того? А вдруг он газовый? Или игрушка?
— Костя, они знали — не газовый у меня пистолет.
— Согласен, принялись палить как сумасшедшие, едва я только подъехал. Чудо, что никого не зацепило. А деньги? Лишний повод тебя выманить? Что-то тут не складывается — логики не вижу.
