Люблю твои воспоминания | страница 57



Глаза Джастина широко раскрываются.

– Ага! – Эл сияет от гордости. – Кстати, сколько еще занятий ты должен провести в Дублине? Может, мы с Дорис составим тебе компанию в одной из этих поездок, чтобы посмотреть на то место, откуда родом папа.

– Папа был из Корка.

– Вот как! А там у него еще остались родственники? Мы могли бы поехать и проследить наши корни, как ты считаешь?

– Это не такая уж плохая идея. – Джастин думает о своем расписании. – У меня осталось еще несколько занятий. Впрочем, может быть, вы здесь так надолго не задержитесь. – Краем глаза он смотрит на Эла, проверяя его реакцию. – На следующей неделе вы со мной поехать не можете, потому что я объединяю эту поездку со свиданием с Сарой.

– Ты действительно тащишься от этой девчонки?

Словарный запас брата никогда не перестает удивлять Джастина.

– Тащусь ли я от этой девчонки? – повторяет он весело и вместе с тем озадаченно. Хороший вопрос. Не очень, но с ней я не один. Годится такой ответ?

– Она зацепила тебя фразой «Я хочу твоей крови, Джастин»? – хихикает Эл.

– Да уж, это звучало зловеще, – отзывается Джастин. – Сара – кровавый вампир из Трансильвании. Пошли на час в тренажерный зал, Эл, – меняет он тему. – Отдых за кружкой пива не пойдет тебе на пользу. Ведь именно он и привел тебя в такое состояние.

– Целый час? – Эл почти взрывается. – Чем ты планируешь заниматься на свидании, скалолазанием?

– Мы собираемся вместе пообедать.

Эл закатывает глаза:

– Вам что, нужно будет преследовать и убивать свою еду? Поверь, завтра, после первой за целый год тренировки, ты будешь не в состоянии ходить, не то что трахаться.


Я просыпаюсь под грохот кастрюль и сковородок, раздающийся снизу, из кухни. Мне нужно несколько секунд, чтобы сообразить, где я нахожусь. А потом я вспоминаю все, с самого начала. Первая утренняя таблетка реальности, которую трудно проглотить. Недалек тот день, когда, проснувшись, я буду сразу знать – вспоминать не придется. А ведь моменты беспамятства – это такое блаженство.

Я плохо спала прошлой ночью, мне мешали мысли и звук спускаемой воды после папиных ежечасных походов в туалет. Когда он наконец заснул, от его храпа начали сотрясаться стены.

И все же сны, которые я видела во время редких минут забытья, отчетливо отпечатались в моей голове. Они кажутся почти реальными, как воспоминания, хотя кто знает, насколько наши воспоминания реальны? Помню, что была в парке, хотя не думаю, что это была я. Я кружила на руках маленькую девочку с белоснежными волосами, а рыжеволосая женщина, улыбаясь, смотрела на нас, держа в руках видеокамеру. Сад был красочным, с множеством цветов, и мы устроили пикник… Пытаюсь вспомнить песенку, которую слышала всю ночь, но не могу. Папа внизу поет «Старый треугольник», старинную ирландскую песню, которую он пел по праздникам всю мою жизнь. Стоя с закрытыми глазами и кружкой в руке – олицетворение абсолютного блаженства, – он пел о том, как «старый треугольник звенел-бренчал