– А я тебе говорила, что ты зануда?
Никто бы не смог в них сейчас признать продажную девку и её клиента. Они сидели и болтали с той непринуждённостью, которая характерна для самых близких друзей.
Она стояла, отвернувшись,
И свет был на балконе гадок,
Я всё смотрел на этот плёс,
Что находился между лопаток!
В нем грелось озеро на солнце, река бесшумная текла,
Туда бы приоткрыть оконце и в гладь закинуть удила!
Сухие губы пахли элем, что я припёр, пришедши в гости,
Она так туго обнимала, что чуть мне не сломала кости!
– Можно снова воды?
– Блич, ну, ты издеваешься? Если да, то вначале заплати – за издевательства обслуживают по тройному счёту!
– Я просто хочу пить.
– А фиг тебе! Ни капли не получишь, пока я не узнаю, с чего вы начали! А потом вас застукали, да? Ну, признайся, что застукали. Вот почему ты такой зашоренный.
Бличу ничего не оставалось, как закончить историю. Сказать, что конец разочаровал слушательницу, значит, ничего не сказать.
Но я собрался! Вытер слюни! И ей сказал весьма учтиво,
Что не нуждаюсь в поклонении и удовольствиях сортирных!
Она слегка приобалдела, сказав потом, что я забавный,
Затем добавила – «дурак», «чтоб чресла выросли с кулак»,
«чтобы тебя предали жестко».
– Ты обещала воды, – напомнил Блич.
Пока Блич пил маленькими глотками, Эрет ходила из угла в угол. Она была уверена, что это ещё не всё.
– Ага, значит, я не первая, кого ты прокатил. Ну, и какова была месть? Ты дал пощёчину? Рассказал трактирщику про распутства дочки?
Блич грустно улыбнулся и сказал очень-очень тихо:
А я лишь понял мозгом костным и каждой клеточкою тела,
Что не хочу ей сделать больно…
[1]Настала долгая пауза. Расскажи Блич, что отрезал оскорблённой распутнице за её проклятия голову, Эрет была бы меньше ошарашена. Девушке явно был незнаком принцип не отвечать злым на злое.
– То, что я пишу стихи, мой самый большой секрет. Надеюсь, никто никогда не догадается спросить, чтобы я не был вынужден говорить правду. Или промолчать, что равносильно признанию.
– Мне понравилось.
– Мне приятно. Мой стиль особый. Я люблю сильные метафоры вперемешку с откровенно слабыми рифмами.
– Ты как-то учёно сказал, я не поняла. А вот стихотворение, наоборот, простое, весёлое и понятное. Чувствуется… мм… ну это… в общем, чувствуется, что писал человек, а не словоблуд.
– Ну, сколько можно, Эрет? Сколько раз объяснять, я не человек.
– Всё время забываю. Слушай, а если она была красивая, то почему нет, Блич?
Блич пожал плечами. Задумался.
