Потому что лучше вранье, чем без него.
Господи, я падаю все ниже и ниже. И самое страшное — понимаю и осознаю каждый метр, который приближает меня к поверхности, на которой мне суждено стать тем самым размазанным пятном. Только красным от крови.
— И, конечно, твоя сестра придумала еще кучу всего к этим фото, — спокойно и без тени паники говорит Артем.
— Она ничего не придумала, она просто их показала. Я хочу услышать, что скажешь ты.
— Зачем? Вы же уже состряпали что-то в духе тупого сериала: что у меня есть другая баба, я с ней трахаюсь, а тебе просто морочу голову.
— Артем, прошу тебя… — У меня сдавливает горло, я пытаюсь дышать, но не получается, и голова снова начинает кружиться. — Я просто хочу понять…
— Это моя бывшая женщина. Мы разошлись до тебя. Ей пришлось от меня съехать, а мне пришлось снять ей жилье. И я помогаю ей деньгами. Потому что так получилось, потому что я кое-что пообещал, и даже если эта скандальная баба ничего не заслуживает, я делаю это потому, что должен. Вчера она позвонила, попросила помочь с вещами и покупками. Ничего не было, Жень. Мы уже давно никто друг другу.
Я молчу. Во мне миллиард вопросов, но я не могу сформулировать ни один из них.
Все это звучит так… правдоподобно. На тех фотографиях они не целовались, не выглядели как парочка. Когда мы ходим куда-то вместе, я всегда вишу на нем, крепко держа за локоть сразу двумя руками. И все время хочу поцеловать его колючую щеку.
— Ладно, слушай, я не собираюсь оправдываться. — Артем поднимается, достает из кармана ключи от машины. — Ты знаешь, что с нервотрепками на работе мне только мозгоёбства и не хватает. Просто включи голову и подумай: зачем мне нужно морочить тебе голову, а? Ну вот зачем?
У меня нет ответа на этот вопрос.
У меня нет даже четкого понимания, что сейчас происходит.
Во мне жива только одна эмоция — я правда очень сильно, до отчаяния его люблю. И не смогу остаться одна, потому что, если Артем сейчас уйдет — он уже не вернется. Я его слишком хорошо выучила за эти два месяца.
— Прости, пожалуйста. — Едва-едва, режущим горло шепотом.
Мой любимый писатель Ремарк как-то сказал: «Не всегда просит прощения тот, кто виноват; просит прощения тот, кто дорожит отношениями». Всегда думала, что это какая-то ода самоуничижению, что так поступают только бесхарактерные дуры, а я такой не стану никогда.
Но сегодня, сейчас, когда Артем поворачивается и обнимает меня, снова называя «маленькой дурочкой», я ни о чем не желаю. Гвозди в моих запястьях до сих пор болят, но крест достаточно уютный. А до заката еще столько вздохов, что у меня будет сотня возможностей отвоевать своего мужчину у той, другой. Я смогу.
