Это — мое напоминание. Ручник, который я вижу каждый вечер перед сном и открывая глаза утром. Напоминание, что я чуть было не вылетел за обочину своей беспроблемной, гладкой как стекло автострады.
Хватит с меня МДЖ.
Больше, сука, никаких женщин с претензией.
Пусть будут Пустышки Вики: такая свалит в закат, стоит щелкнуть пальцами. Ее не нужно развлекать, ее достаточно просто окучивать, как грядку, удобрять и пожинать плоды. Надоест, захочется разнообразия — получит в подарок новый айфон, чмок в лоб и уступит место следующей.
Но пока что меня полностью устраивает эта орхидея: мы сидим в модном ресторане, едим что-то дорогое, пьем что-то еще более дорогое — и большинство мужиков в зале, уверен, считают меня чертовым счастливчиком, потому что буду трахать эту красотку напротив. Она что-то говорит, иногда совсем уж гламурным жестом поправляет волосы, а я смотрю на ее рот и даже не пытаюсь вникать в поток чуши. Это лишняя информация в моем эфире. Лучше представить, что этими губами в стремной розовой помаде она будет увлеченно отсасывать мне, как только вернемся домой. Пожалуй, сделаю исключение и оставлю Вику до утра. Завтра по-честному можно забить на работу и приехать только после обеда.
Не знаю, что заставляет повернуть голову в сторону. Кажется, это называется предчувствие, за которым кроются обычные законы химии: простая реакция на знакомый звук или запах, которые мозг обрабатывает раньше, чем сознание.
За столом справа сидит компания из шести человек. Все по парочкам, судя по тому, как уселись через одного.
И в одной из трех женщин я узнаю Женю.
Она расположилась так, что, если чуть-чуть повернет голову — увидит меня тоже. Но она поворачивается в противоположную сторону, к другому мужчине. Улыбается ему, наклоняется к нему, смущенно убирает волосы за ухо. Как всегда, с легким макияжем, в облегающем синем платье, которое ее явно конфузит.
А у ее мужика точно не питерский загар, темные волосы, модный костюм и такие плечи, что, уверен, под рубашкой полный комплект проработанных бицепсов, трицепсов и прочей хуеты. Впечатление портит только пластырь на припухшей переносице и след от синяка под глазом. Чтобы проверить догадку жду, когда Мистер Вселенная покажет руки. Сбитые костяшки в комплект прилагаются. Похоже, тут один из тех придурков, которые выходят на ринг за деньги.
— Ой, это же Роман Денисов! — взвизгивает Вика и мчится с места, «расчехляя» телефон.
ММАшник[1], точно. Наша подающая надежды «звезда» в полутяжелом весе.
