Хозяин дома исчезает на несколько секунд и возвращается с двумя полотенцами, вручая их нам. Мэнди скидывает свою мокрую куртку, а затем становится рядом со мной к огромному камину. Тепло просачивается через мою кожу, расслабляя мышцы.
— Я принесу вам выпить, — бормочет Мистер Горячий парень и берет пальто Мэнди.
— Спасибо. Было бы здорово, — щебечет Мэнди в ответ. Я научилась распознавать ее кокетливый голосок, смесь низкого и страстного тона с намеком на улыбку.
Я толкаю ее в бок и шепчу:
— Ты думаешь, это хорошая идея? Мы даже не знаем его.
— Что? — она пожимает плечами и притворяется, что понятия не имеет, о чем я.
Как только парень выходит, она поворачивается ко мне.
— Какого черта! — заявляет она шепотом на случай, если он подслушивает. — Почему ты не сказала, что он настолько хорош?
Я пожимаю плечами.
— Обычный.
— Обычный?! — переспрашивает Мэнди в ужасе. — Он горячий, горячий, горячий с большой буквы! — она бросает взгляд через плечо в коридор, затем возвращает ко мне. — Пожалуйста, не ври мне, что ты не трахнула бы его.
Предостережение слышится в ее голосе.
Я морщусь, когда жар ползет вверх к моему лицу. Если бы она только знала, как часто я трахала его в своей голове, она была бы потрясена и гордилась бы мной.
— Я видела парней и получше, — бормочу я.
— Тогда чур, он мой.
— Еще чего! Я первая его увидела. — Мой голос срывается. К моему ужасу, я поняла, что она улыбается. О, черт, кто говорит подобные вещи? Нам уже не шестнадцать. Я только что выставила себя полной идиоткой.
Я начинаю заворачивать свои волосы в полотенце, пока ищу способ, как исправить ситуацию.
— Я хотела сказать, что он не твой тип, — говорю быстро, но уже слишком поздно. Она насмешливо разглядывает меня. Я вижу, как крутятся шестеренки в ее голове.
— Он тебе нравится, — заявляет она, улыбаясь, так, будто она знает что-то, чего не знаю я.
— Нет, он мне не нравится. — Я заставляю себя смотреть на нее, но моя кожа становится краснее с каждой секундой. — Поверь мне, ни одна женщина в здравом уме не свяжется с ним. Мы даже толком не знакомы, но из того, что я успела выяснить, он невыносим. Мучительно невыносим. Несносный засранец.
— Как раз в твоем вкусе, — она подмигивает.
— Заносчивые — определенно не мой тип, — протестую я. — Знаешь что, ты можешь забирать его. Он все равно тебе больше подходит. Высокомерный, тщеславный, и…и…, — мой мозг пытается придумать больше прилагательных, чтобы описать его. Но он слишком хорош, и столкнувшись с настолько привлекательным парнем, слова ускользают от меня.
