***
Когда моя смена заканчивается и меня сменяет один из наших детективов, я отправляюсь на встречу с Дереком в наше излюбленное место — один из пабов «Хоул-ин-зе-Вол» в Южном Бостоне или Саути, как его все называют. Ирландский паб с вывеской «Мерфи» расположен на углу главной улицы, так что найти там место для парковки бывает сложновато. Сегодня мне везет, и я сразу паркую свой новенький черный «Чарджер» на ближайшей обочине. Направляясь ко входу, внимательно осматриваю улицу на предмет чего-то подозрительного.
Раз полицейский — навсегда полицейский.
Открыв дверь из матового стекла, вхожу в слабо освещенное помещение и мои органы чувств моментально перегружаются. Тусклый свет и оглушительный, бьющий по мозгам ритм музыки заставляют меня собраться, чтобы сохранить равновесие. Я инстинктивно сканирую взглядом комнату в поисках Дерека. Он, как и ожидалось, сидит в углу бара, на последнем, самом дальнем от входа табурете, откуда просматривается всё помещение. Я киваю в приветствии и прохожу мимо парней из района, в котором вырос. Усевшись на табурет рядом с Дереком, проверяю свитер, который должен скрывать спрятанный за поясом брюк пистолет.
— Как всё идет? — спрашивает Дерек, пододвигая ко мне только что налитую кружку пива.
Я не знаю, что ему ответить, потому что сейчас мои мысли хрен знает где. Я никак не могу перестать думать о Дженни Мур. Реакция моего тела на неё сегодня выбила меня из колеи. Я не привык к такому бешеному ритму своего сердца, за исключением случаев, когда нахожусь в опасной ситуации. Может, мое тело знает то, что мне не известно? Может, Дженни Мур для меня опасна?
— Все нормально, — отвечаю я, держа свои мысли при себе.
Беру запотевший кружку пива и делаю огромный глоток прохладной янтарной жидкости.
Дерек вопросительно поднимает бровь.
— Что с тобой, чувак? — спрашивает он, кивая головой в сторону почти пустой кружки передо мной.
Пиво я пью обычно очень медленно — предпочитаю более крепкие напитки.
— Голова раскалывается и сегодня был реально длинный и дурацкий день, — отвечаю я, не отводя взгляда от спортивного канала на ближайшем телевизоре. Так я могу сосредоточиться на чем-то другом и отвлечься от тупой боли, пульсирующей где-то внутри за глазами.
— Ты принимал лекарства? — спрашивает напарник, намекая на препараты, прописанные доктором от мигрени.
Смотрю на Дерека и вижу на его лице беспокойство.
— Да, принимал, но они почему-то не помогают. — Допиваю пиво, отодвигаю пустую кружку и оставляю на стойке бара десять долларов. — Из меня сегодня дерьмовая компания, пойду домой и отрублюсь. — Соскальзываю с барного табурета, поворачиваюсь и сжимаю его плечо. — Прости чувак, я возмещу все на выходных.
