Белый снова осмотрелся, автоматически отметив, что всё спокойно, но мысли неслись всё в том же направлении – он подумал о том, каковы шансы постареть и умереть своей смертью здесь?
Они стремились к нулю.
Он слишком много смертей видел, знал по опыту, как удивительно коротка сталкерская дорожка. Так зачем возвращаться, если возвращаться не куда? Затем, что бы состариться и умереть, отмечая свой столетний юбилей…, если прежде не посадят. Как он будет реагировать, когда на улице гопник пристанет? Или в квартиру влезет грабитель? Или сосед на хер пошлёт?
Белый стал больше соответствовать своему прозвищу – побледнел. Потому что понял, как поступит. Пистолет там носить не получится. С трудом, но он оставит оружие.
А вот отказаться от ножа уже никогда не сможет. Это ж всё равно, что выйти на улицу без штанов! Позорище, да и неуютно как-то. А имея под рукой нож, рассусоливать он не станет.
Один удар и Колыма привет…
Один удар.
В эту белобрысую харю.
В рот, располосовав язык и смотреть, как он захлёбывается собственной кровью.
Кровожадные мысли оборвались воспоминанием – оно пришло само и так остро, что он чуть не завыл. Ему бы отказаться, ему бы не приходить туда, но…
Они выросли в одном дворе. Потом судьба раскидала. И вот, спасибо интернету, наткнулся как-то на его страницу – старый друг, да ещё и в том городе, куда через пару месяцев придётся ехать, прописывать консультации паре торговых фирм. Он тогда решил, что обязательно навестит старого друга…, лучше бы забыл о своём желании. Увы.
Друг на звонок отозвался, долго не мог вспомнить, а потом жутко обрадовался, пригласил к себе на рюмку чая…, когда рюмок было опрокинуто изрядно, Белый понял, что куда-то проваливается. А друг, этот штопанный кусок рванины, виновато развёл руками.
-Вань, ты извини, ничего личного, но у меня недобор, норма летит к чёрту. А я премию хочу.
О чём он говорил? Какая ещё премия и за что? Белый не понял тогда. Просто вырубился. Потом очнулся, но всё плыло, вокруг были люди, кто-то что-то говорил – он не понимал, голоса сливались в единый гул. Ему показалось даже, что у некоторых людей в руках автоматы…, или эти люди были потом, когда появился лес? Впрочем, он не был уверен, что видел лес. Несколько дней превратились в мешанину из тумана, гула и каких-то гротескных лиц. Что такое ему примешал в водку друг-товарищ, Белый до сих пор не понимал. Наверное, что-то психотропное.
Очнулся он только там. Среди моря травы, в группе вооружённых людей, и у самого на плече висел автомат. Очнулся…, дня три ещё он смутно понимал что происходит. Помнил как много пил воды, как щедро с ним делились водой и едой люди из той разношёрстной толпы и как неодобрительно качал головой пожилой мужик в шрамах и рваном плаще. Кто это был? Хрен его знает, да и что б он сдох. Этот…, не очень хороший человек, вывел их к какой-то заброшенной деревне, встал на часах. А утром его не было. И патронов не было. И еды тоже. Они проснулись, и над руинами старого посёлка поднялся дикий мат. Все рюкзаки были выпотрошены. Тот, кто вывел их сюда, оставил их одних. Весь день они его проклинали и клялись пристрелить, когда найдут…, интересно, хоть кто-то из тех людей ещё жив?
