— Но если у кого-то нелетнее имя и он захочет с нами сидеть, — сказала она, — мы разрешим ему, если он хороший, ладно?
— Ладно, — кивнул я. — Если хороший, то пусть его хоть по-зимнему зовут!
— Круть! — Она засмеялась и подняла вверх большие пальцы.
Джун была похожа на свое имя. Загорелая, с глазами зелеными, как июньские листья.
У мамы есть такая привычка — спрашивать, как я себя чувствую по шкале от одного до десяти. Это началось после операции на челюсти, когда я не мог говорить, потому что челюсть у меня была обмотана проволокой и рот не открывался. Врачи взяли кусочек бедренной кости и вставили в подбородок, чтобы тот выглядел поприличнее, так что у меня болело сразу в нескольких местах. Мама показывала на какую-то из повязок, а я поднимал пальцы, чтобы дать ей знать, сильно болит или не очень. Один — значит, немножко. Десять — очень, очень, очень сильно. Потом, во время обхода, мама говорила врачу, что меня больше всего беспокоит. Иногда у мамы здорово получалось читать мои мысли.
После этого мы стали оценивать по десятибалльной шкале любые болячки. Например, если у меня просто саднило горло, она спрашивала: «Ты как, от одного до десяти?» А я отвечал: «Три», — ну или сколько там было.
Когда уроки первого сентября закончились, я вышел на улицу и увидел маму, которая ждала меня у школы, как и остальные родители и няни. Первое, что она спросила, обняв меня:
— Ну и как? От одного до десяти?
Я пожал плечами.
— Пять. — И, скажу вам, я ее огорошил.
— Ого, — выдохнула она. — Даже лучше, чем я надеялась.
— Мы заберем Вию из школы?
— Ее подвезет мама Миранды. Понести твой рюкзак? — И мы двинулись сквозь толпу. Дети «незаметно», как они думали, показывали на меня своим взрослым.
— Не надо, — сказал я.
Но мама принялась стаскивать с меня рюкзак.
— Он же тяжеленный, Ави!
— Мам! — Я вывернулся от нее и рванул вперед.
Тут раздался голос Джун:
— До завтра, Август!
Она шла в другую сторону.
— Пока, Джун, — помахал я ей.
Как только мы вынырнули из толпы и перешли улицу, мама спросила:
— Кто это, Ави?
— Джун.
— Она учится в твоем классе?
— Мам, я учусь в разных классах. Каждый предмет — это свой класс.
— Она в каком-нибудь из твоих классов?
— Не-а.
Мама ждала, что я еще что-нибудь скажу, но мне совсем не хотелось разговаривать.
— Так как все прошло? Хорошо? — У мамы явно накопился миллион вопросов. — Тебя не обижали? Учителя понравились?
— Ага.
— А те дети, с которыми ты познакомился на прошлой неделе? Как они себя вели?
