— Могу поспорить, что здесь никто не знает о том, что произошло в 333 номере.
Большие глаза сузились.
— Чего тебе надо?
— Ты забыл рассказать о девушке. Ну!
Кровь прилила к побледневшему было лицо парня.
— Ну была здесь одна. Беленькая, в фиолетовом плаще. Красивая. Спросила где остановился японец и минут через пять выбежала.
— За ней никого не было?
— Нет.
— А кто еще входил в соседний номер, кроме убитого.
Портье шарахнулся в сторону от такого вопроса.
— Не-ее знаю, — но под пристальным взглядом выдал и это, — тот кто был со следователем. Они…
Андрей сделал знак замолчать.
— Ладно, ты меня не знаешь, я тебя тоже. Пока!
Андрей сделал шаг в сторону и вернулся.
— Где здесь телефон?
— За углом.
— А бар?
— Там же.
* * *
Телефонный аппарат глухо звякнул. «Серебрянный» кругляшок с металлическим звоном провалился в монетоприемник, и, вместо длинных, надоедливых зуммеров, Андрей услышал голос своего шефа.
— Алло! Это я. Из гостиницы… Очень интересное дело… Думаю стоит заняться как следует… Есть за что зецеииться… Нужна информация…
— О ком?
— Попросите у наших друзей досье на человека по имени — Рустам Ибрагимов.
— Кто такой?
— Больше всего он известен ка Пелэ. Киллер.
— Так! Пелэ! Записал. Что-то имя знакомое, а это случайно не тот…
— Да, он.
— Хорошо. Кого он убил?
Андрей усмехнулся.
— Это как раз его убили.
— Вот это да!
— Я же говорю, что дело темное, Будет хороший материал. Так что пока. Вечером перезвоню.
— Ну, добре. Не затягивай там. Помни, что мы должны написать об этом первые.
Андрей повесил трубку и достал из кармана визитную карточку с золотым тиснением. «Теперь надо позвонить ей!» Он набрал первую цифру и вдруг от неожиданности остановился. Почувствовал, что руки не хотят его слушаться. «Кому ей? Глории Мейсон или…»
Он бросил трубку и и спустился вниз по винтовой лестнице в бар. В отсутсвующим взглядом сел на одно из свободных мест у стойки и, обхватив голову руками, уставился в одну точку.
Бармен с пышными усами, увидев в нем своего клиента, подбросил в руке высокий стакан для коктелей, прищурясь, проверил на свет его чистоту, протер безукоризненно белым полотенцем воображаемое пятнышко и, глядя в сторону Андрея, вкрадчиво заговорил.
— Что старина, проблемы?
Андрей, повернув голову на голос, ответил.
— Да, так небольшие.
— Ну, это бывает.
Продолжая полировать стакан, бармен подошел к парню.
— Пить будете?
Андрей протолкнул слюну в пересохшее горло и кивнул.
— Плесни, самую малость.
— Плесни мне колдовства! — спертым голосом пропел бармен и очень ловко наполнил коньячную рюмку янтарным напитком.
