— Газета не напишет обо всем дерьме. Да, может быть, в полицейском отчете говорится, что это не полностью моя вина, но спроси, черт возьми, любого. — Я прижимаю руку к плечу, потому что, клянусь Богом, я чувствую, будто только что набил там татуировки, острые уколы, ожог, боль, которую я заслуживаю, я заслуживаю намного больше боли. — Родителей Райдер, родителей Лекси. Ты можешь спросить моего отца, и они все скажут, что это была моя вина… он обвиняет меня даже в смерти моей матери… — затихаю, потеряв голос. Вспоминаю все, тишину между отцом и мной — как, взрослея, я всегда чувствовал расстояние между нами, потому что каждый раз, когда он смотрел на меня, он, наверное, думал о том, как умерла моя мать, рожая меня. Это заставляет меня понять, как долго я чувствовал эту вину, так тупо. — Все они скажут тебе, что я кусок дерьма, который должен был умереть. — Я на грани слез. Но это слезы ярости, и мне нужно найти способ, чтобы остановить их. Найти способ, чтобы Нова перестала смотреть на меня, как на раненую собаку, которую она только что пинала. Найти способ, чтобы она перестала жалеть меня и относилась так же, как и все остальные.
То, что я сделаю дальше — не могу подобрать слов, чтобы описать это — настолько это все паршиво, но не могу найти в себе силы бороться с наркоманом внутри моего тела, который управляет моими мыслями и искажает мир под разными углами. Поэтому я лезу в карман и достаю пластиковый пакет.
— Хочешь увидеть, насколько мы похожи? — говорю я, вскрывая пакет, наблюдая за ней и ее реакцией. — Хочешь увидеть, что ты так упорно пытаешься спасти?
Она пытается сохранять спокойствие, но я замечаю огоньки страха в ее глазах и, думаю, вот ты и попалась. Боишься. Наконец-то. Погружаю свой палец в порошок, покрывая его достаточно, чтобы хватило на раз, и прикладываю к ноздре. Ожидаю, что она отвернется, но этого не происходит. Ее взгляд неумолим, в замешательстве, с каплей отвращения и любопытства. Вот дерьмо. И этого должно быть достаточно для меня, чтобы отложить эту дрянь, потому что я, получил то, что хотел, но теперь я уже не могу контролировать ситуацию. Вдыхаю его, как будто живительный кислород. Как только он попадает в мою глотку, это причиняет боль Нове, и когда она уходит, я чувствую себя удовлетворенным, как будто сделал что-то, на что никогда не решался. Я ничего не достиг за все это гребаное время. Но дело в том, что это не имеет значения. Ничего из этого неважно. И когда я вернусь к себе — потому что я уверен, что она собирается покинуть мою жалкую задницу — я приму столько, чтобы едва помнить и ничего не чувствовать. По крайней мере, ничего не будет иметь значения.
