* * *
Не знаю, сколько наркотиков он принял, но к тому моменту, когда мы добираемся до машины, из него так и прет прилив энергии, и его речь переходит в гиперрежим.
— Итак, как тебе Вегас? — спрашивает он, когда мы садимся в мою машину, припаркованную на стоянке перед домом.
Это такой формальный вопрос, что я даю на него моментальный ответ.
— Хорошо, я думаю.
Устраиваюсь поудобнее в кресле, опустив оконное стекло и впуская теплый воздух, откинув голову назад на подголовник.
— Сделала что-нибудь веселое?
Я немного откидываю свое сиденье, чтобы растянуть ноги.
— Я гуляла по Стрип прошлой ночью.
— Слышал, там круто, — он трет глаза и моргает, глядя на потолок.
— Да, много-много огней и людей… ты был там когда-нибудь?
Он качает головой.
— Неее, это не для меня. — Его глаза смотрят на меня в темноте, и я могу представить, что он трезв. — Слишком много людей.
— Похоже, тебе не нравится город, — замечаю я, поворачиваясь в кресле к нему лицом. — Сейчас ты живешь здесь, но привык жить в Сиэтле, который тоже довольно большой, не так ли? — Я напрягаюсь, когда чувствую, что он напряжен, волнуясь, что, возможно, упоминать Сиэтл не самая лучшая идея.
Но он расслабляется.
— Да, но города никогда особо меня не волновали.
— Что изменилось?
— Я… — говорит он, царапая руку, где, я знаю, скрыты его татуировки. — Я просто решил, что мне нравится тишина… у меня и так слишком много шума в голове и последнее, что мне нужно сейчас, это добавить еще.
— И все же ты здесь.
— Я здесь, потому что мне некуда больше идти.
— Ты мог бы вернуться в Сиэтл, — надеюсь, что я не собираюсь ломать тонкий лед, по которому иду.
— Я никогда не вернусь в Сиэтл, — пренебрежительно отвечает он, хрустя шеей, а затем и костяшками пальцев. — Там слишком много гребаных воспоминаний.
Он затихает, пока смотрит на здание перед нами с задумчивым выражением на лице, как будто решает смог бы он все бросить и вернуться. Прежде чем он что-то скажет, пользуюсь случаем, сказать то, что надеюсь, не разозлит его и поможет ему увидеть, что я понимаю его больше, чем он думает.
— Знаешь, я испытывала нечто похожее к Мейпл-Гров, — говорю я. — Тем более, это место, где умер мой парень. Его дом был через дорогу… — сглатываю комок в горле, готовясь произнести вслух то, что всегда буду ненавидеть. — Где я его нашла… после того, как он… он покончил с жизнью.
Молчание затягивается. Я слышу, как машины проносятся по улицам. Их фары светят в зеркало заднего вида.
