Когда захлопнулась дверь, поменялось моё сознание. Я будто стал старше или заболел. Плакаты на стене приняли свой обычный вид, кроме последнего. Там никак не могли определиться, что же показывать, в итоге там так и остались какие-то бегающие помехи. Дверь я подпёр гвоздодёром. Сел на кровать, снял с себя сырую одежду, повесил её на стул. Выжал перед этим. Лёг. Стал слушать. Было тихо. Никаких шагов, никаких криков. Я уже пожалел, что не остался биться с ними. Но это же абсурд?
Много суток я провел без сна, держа на готове топор и тупо пялясь на дверь. Потом я уснул тяжелым сном на неизвестно какое время.
13, 14. 09.
Спать это блаженство. Вспоминаю Илюху Черта, на концерт которого я скоро пойду, про то, что сон равняет пастуха и короля, мудреца и дурака… Одним только плох крепкий сон, говорят, что он очень смахивает на смерть.
Проснулся по будильнику. Понедельник. Для кого-то день тяжёлый, а мне снова в больницу — на уколы и к врачу. Дело идёт к выписке — болей в ноге нет, гной весь вытек, осталось только лёгкое раздражение. А сил и позитива всё так же нет.
Вчера был день города и Ася вытащила меня в прямом смысле слова погулять. Она заехала ко мне домой, я впустил её в свою комнату-берлогу. Пустые бутылки из под пива я засунул под кровать. После выздоровления обязательно наведу тут порядок. У меня мы посидели недолго — Ася почитала что-то со своего диска на моём компьютере про свою болезнь. Было видно, что она озадачена.
Хорошо, что она смогла переключить своё внимание на мои стихи — у меня на столе был бардак, и валялось много клочков бумаги с моими стихами. Она их заценила, хотя последние мои «шедевры» меня не радовали. Наверное, рифмовать я не перестал больше по привычки, моё вдохновение оказалось не таким уж важным моментом в этой жизни. Мои стихи мне стали больше не нужны. Это была моя терапия от грусти. Есть грусть — есть стих. Но после того, как я утратил интерес ко всему, что было важным когда-то (даже футбол смотрел без интереса, запоминая лишь результат, а не игру), я перестал писать стихи, которые мне бы нравились. Но Ася оценила что-то из последнего:
Внезапно наступили холода.
Мы, как всегда, были не готовы.
Запетляла наша дорога в Никуда,
Окаменели бумажные оковы…
Холодное небо за кронами деревьев
Расцарапано осколками звёзд.
И я смотрю наверх, и верю,
Что всё происходит со мной не всерьёз…
Но потом Ася прочитала стихотворение про труп, и ей стало как-то не комфортно. Может быть, она поняла, что посетила не уютную мастерскую гения, а обитель сумасшедшего.
