Охранник Рэмзи откашливается, глядя на меня сквозь толстенные стёкла своих очков и, откусив бутерброд, начинает его жевать.
— У тебя уже есть что-нибудь на уме, парень?
Я качаю головой.
— Нет, сэр.
Он откидывается на спинку стула и, сняв очки, потирает переносицу. Рэмзи выглядит смертельно уставшим. Старше своих лет. Он постаревший и измученный от пребывания в подобном месте. Его сэндвич пахнет старой засаленной колбасой.
— Ты читал условия твоего условно-досрочного освобождения? — спрашивает он.
Я киваю, потирая рукой лицо. Бритвы здесь всегда чертовски тупые. Какой смысл бриться, когда у тебя всё равно остается лёгкая щетина? Но в то же время, если не бриться каждый день, то в результате твоё лицо зарастёт густой бородой. Здесь никому не нужны лишние волосы, только столько, сколько это необходимо. Я видел парней, у которых на голове не хватало кусков кожи, потому что они не хотели расставаться со своими сигаретами, и кто-то решил выдрать им за это волосы.
— Ты едешь домой. Устраиваешься на работу. Каждую неделю отмечаешься в Управлении шерифа. И если, сынок, ты этого не сделаешь, твоя задница так быстро вернется в эту чертову камеру, что ты решишь, будто тебе всё это только приснилось.
Я киваю, сжимая и разжимая кулак.
— Многие на твоём месте были бы сейчас гораздо счастливее, — говорит Рэмзи.
Я пожимаю плечами.
— Видимо, они не убивали жену шерифа.
От лица Рэмзи отливает вся кровь, и он опускает глаза на разложенные перед ним бумаги.
— Здесь сказано, что ты попал в тюрьму за вождение в нетрезвом виде и тяжкие телесные повреждения. Не за убийство.
— Это не было убийством. И она не умерла. По крайней мере, пока.
— Это еще что, черт возьми, за заявление, парень? Ты угрожаешь, что, если вернешься домой, она может умереть? Ты точишь зуб на эту женщину?
Я вздыхаю, потирая кроссовкой старый линолеум. Кто-то написал на полу маркером «Рэмзи — пизда». Очевидно, Рэмзи не читал мои бумаги, поэтому не знает, что случилось с мамой Кэсси. Никто никогда не читает бумаги.
— Никаких угроз, сэр. Она в критическом состоянии, вот и все.
Рэмзи открывает папку и вчитывается во что-то перед собой. Я поворачиваю голову, чтобы посмотреть, но он ее закрывает.
— Стойкое дефективное состояние, — произносит он.
— Вегетативное, — не подумав, поправляю его я.
Он сердито зыркает на меня поверх очков.
— Я так и сказал. Парень, у тебя что, уши воском набиты?
— Да, сэр, — говорю я.
Он откидывается на спинку стула и долго изучает меня внимательным взглядом. От сидения в этом кресле у меня всё чешется, и мне нужно отлить, но я молча несу своё бремя и жду, когда этот парень заговорит.
