Тимур прошептал что-то нечленораздельное.
Рядом с первой язвочкой, прямо под подушечкой Настиного безымянного пальца, уже возникла другая, третья выскочила на тыльной стороне ладони…
— Началось… — выговорила она, с трудом ворочая немеющим языком. Страха, как ни странно, не было — лишь ледяная, бездонная тьма внутри. — Ну что же, давай, — решительно подняла Настя глаза на застывшего в ужасе Тагаева. — Дава-а-а-а-а-а! — в грудь ей будто ввинтился гигантский штопор, и речь оборвалась, сменившись истошным воплем. Воплем невиданной, нечеловеческой боли.
Планета Новая Земля, форт Виктория, Порог
Тимур исчез из поля ее зрения вместе со стеной, в которую уперся, попятившись — теперь перед Настиными глазами был лишь ровный серый потолок, и проблеском сознания девушка поняла, что упала на спину. Огромный невидимый бур продолжал немилосердно терзать ее грудь, разрывая в клочья легкие, еще один, такой же, вонзился в живот и теперь наматывал на винт кишки, руки и ноги испепелял огонь, в глотке плескалась кипящая кислота, мозг то сжимался до размера булавочной головки, то, взрываясь, расширялся до границ Вселенной.
«А что, у Вселенной есть границы?» — процарапалась сквозь редуты боли нелепая мысль.
«У твоей есть», — не замедлил прийти ответ. Именно прийти — извне.
«Ты кто? — машинально спросила Настя — не голосом, им она более не владела, исторгаемые крики существовали ныне сами по себе, она — сама по себе. — Смерть, да?» Терри Пратчетта Настя читала — в его мире такой разговор был бы уместен. Вот только разве по всем канонам со смертью не должна прекратиться боль?
«Жизнь, — не подтвердилась ее догадка. — И если не хочешь, чтобы она все-таки обернулась смертью, — вспоминай!»
«Что вспоминать?» — не поняла девушка.
«Что хочешь. Вернее, что сможешь. Вспоминай, или боль убьет тебя!»
«Она уже убила меня! Точнее, это ты меня убил!» — осознала она внезапно, кто таков ее собеседник.
«Вот-вот, умница, вспоминай! — похвалил ее трутень. — Это трудно, я знаю. Но другого пути нет!»
«Пути… Куда?»
«За Порог. В новую жизнь.»
«Мне и в старой было неплохо!»
«Настолько неплохо, что даже нечего вспомнить?»
«Мне есть что вспомнить! Но все это — не для тебя! Моим было, со мной и умрет!» — упрямство было присуще ей при жизни — почему теперь должно стать иначе?
«Хорошо, я ухожу, — и не подумал спорить трутень. — Пусть твое останется твоим. Но пусть только оно будет, это твое. Иначе боль, что ты сейчас терпишь, окажется бесплодна…
